Minna Walden

Seit Du fort bist,
hause ich im Wetter.

Der Regen kennt meinen Namen nicht,
der Wind nimmt mich mit
und lässt mich fallen
vor den Türen der Fremden.

Nun stehe ich in der Kälte der Nacht.

Du bist die Wohnung,
in der ich meine Sprache nackt machte,
meinen Worten zögernd die Hand reichte
und der Haut meiner Sätze beim Wachsen zusah
bis ich, weil du und ich wir waren,
sprach, auch wo und trotzdem mich keiner verstand.

Du warst das Zuhause,
wo ich dachte, dass es für jemand wie mich keines gibt,
mit dem Wohnzimmer der Geschichten, Gespräche
und der geklebten Poesie.
und Licht unter der Tür,
wo alles verloren einsam schien.

Nun wandre ich ewig durch die Nacht.


Gehe endlos durch Bahnhöfe,
durch Parkanlagen ohne Bänke,
durch Vierteln mit Sprachen, die ich nicht spreche.
Unter meinen Füßen
überschwemmt die Erde,
als hätte sie niemals versprochen,
auch mich zu tragen.

Kein Dach antwortet mir.
Kein Fenster wird hell.

Die Sonne lässt mich keinen ihrer Strahlen mieten.

Manchmal glaube ich,
deine Schulter sei noch ein Land,
das irgendwo auf mich wartet.
Dann greife ich in die Luft,
such meinen Pass.
— weg. vergessen im Zimmer.

Der Regen hätte ohnehin den Stempel verwischt.

Sie sagen,
der Mensch müsse in sich selbst wohnen.

Aber in mir
haben sie die Häuser verbrannt.

Sie sagen,
der Mensch müsse in sich selbst wohnen.

Aber in mir
haben sie die Möbel zum Pfandleiher gebracht.

In mir schläft kein Tier,
kein Kind,
kein Gott.

Nur einer geht dort,
immer weiter,
mit deinem Namen im Mund
wie mit einem Schlüssel um den Hals
zu einer Tür,
die es nicht mehr gibt.

- Minna Walden –