Andrea Beatriz

Hace unos días me puse a pensar en que a veces lo que importa no es lo que escribís, sino lo que subyace, encontrar una forma de desentrañar lo que escribís.

Hoy intenté, como cada día, poner mis ideas en orden, entre palabras que rimen lindas para ser comprendidas por un otro, aunque realmente de su propia sensibilidad dependería entender lo que quise transmitir.

Y ellas no siempre riman bonitas, sin embargo sí, últimamente, me sorprenden, florecen nuevas mientras voy contando lo que pasa a diario, y me devuelven a ese lugar en el que aprendo a amar ir a través de la vida con todo lo que eso implica.

Y ellas, viven en canciones, que llegan directo al alma, como esta.

Fragmento: Sigmund Freud-El malestar en la cultura (1930)

primavera con una esquina rota ~

primavera con una esquina rota ~

primavera con una esquina rota ~

no importa cuando veas esto, sigo queriendo igual.

solo dejo acá:

Poeta Halley-Poema final

Acojo en mi hogar
Palabras que he encontrado abandonadas en mi palabrera
Examino cada jaula y allí
Ladrando vocales y consonantes
Encuentro sucios verbos
Que lloran después de ser abandonados
Por un sujeto que un día fue su amo
Y de tan creído que era
Prescindió del predicado
Esta misma semana
Han encontrado a un par de adjetivos trastornados
A tres adverbios muertos de frío
Y a otros tantos de la raza pronombre
Que sueñan en sus jaulas
Con ser la sombra de un niño
Señalo entonces
A las palabras que llevan más días abandonadas
Y me las llevo a casa
Las vacuno de la rabia y las peino a mi manera
Como si fueran hijas únicas
Porque en verdad todas son únicas
Acto seguido
Y antes de integrarlas en un parvulario de relatos o canciones
Les doy un beso de tinta
Y les digo que si quieres ganarte el respeto
Nunca hay que olvidarse los acentos en el patio
A veces, les pongo a mis palabras
Diéresis de colores imitando diademas
Y yo sólo observo cómo juegan en el patio de un poema
Casi siempre te abandonan demasiado pronto
Y las escuchas en bocas ajenas
Y te alegras, y te enojas contigo mismo
Como con todo lo que amamos con cierto egoísmo
Y uno se queda en casa
Inerte y algo vacío
Acariciando aquel vocablo mudo llamado silencio
Siempre fiel, siempre conti