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Lojala

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Leo...Siento, luego escribo.
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Y entonces hoy tampoco podré dormir entre el calor, los mosquitos y el silencio. Quitan la corriente cuando les da la gana, ya ni siquiera hay programación, a nadie le importa, se pasan todo por el forro. Es una burla, se burlan de nosotros. Ahora sólo rezas para que la quiten el día entero y así poder dormir en las noches. O que la quiten por la noche y puedas hacer tus trámites por el día, gestiones cotidianas, necesarias. Todo para huir. Al menos algunos podemos huir. Somos las ratas más privilegiadas de estas cloacas. El término "irse del país" lo veo condescendiente. Todos queremos huir de esta mierda en la que han convertido a Cuba. Ya son seis noches sin poder dormir...con sus seis días también. Ni siquiera te avisan cuándo es que te van a joder, te joden y ya, te joden siempre. Cuando hay corriente tienes el miedo a que te la quiten, cuando no hay añoras a que pongan la luz. Y entonces viene, te alegras y te olvidas de todo lo que pasaste y te entra la amnesia resignada. Y no pasa nada... No hay salida. No hay escape. Escribo desde la rabia más profunda, queriendo gritar y cagarme en la madre de todo y de todos, queriendo reventar a golpes un saco de boxeo, para no decir otras cosas. Es ira con dolor, es desesperación, es apnea por lo que se vive y se ve. Sí, cuesta respirar. En el medio de esto, oyendo la conversación, el picadillo y el paquetico de pollo que por ahora podemos comprar (somos tan privilegiados) en el refrigerador, descongelándose, echándose a perder. El refrigerador se ha convertido en una laguna. Se nos están acabando las municiones. Pronto habrá que comprar aceite, arroz...ya. Entre esos dos se fue el salario de cualquier trabajador. ¿Cómo es que vivimos? Ese es el gran misterio. No nos dejan dormir, no nos dejan comer, no nos dejan huir... A nadie le importa y eso me enciende más. Y no pasa nada, y nos roban la vida, las ganas y el amor por nuestro país. En una de cola del banco se va la corriente y ya nadie suelta una mala palabra. Y hay gente que llevas días yendo sin poder resolver, que perdió su mañana, su tiempo y sus días en el trabajo. No importa. Se escucha sólo el silencio. Me duele tanto. Y no pasa nada. *sigue👇 by @_lojala_
(II) Polanco le da entrada a Tommy/ Chichí/ Zuzucito. El perro menos perro del mundo. Él nos trae los anillos en una bolsita colgada en su lomo. Entra triunfal, con la lengua a un lado y llegándole al piso. Sonríe, sé que sonríe. Va eufórico hacia su mamá y yo aprovecho para quitarle la bolsa. Es momento de leer los votos. Ella empieza, habla de mi sonrisa, de nuestro amor y nuestra burbuja. Me sonrojo pero no los disfruté tanto. Estoy nervioso pues sé que luego me tocará leer los míos, y tengo miedo escénico, y hay mucha gente y temo aburrir al público. Ella me pone el anillo. Robyn me alcanza el sobre, empiezo a leer. Se me corta la voz en la primera, en la quinta, en la octava y en la penúltima oración. Tuve que parar varias veces, respirar profundo y seguir. Por suerte siempre pude seguir. La emoción me invadía. Por qué carajos seré tan flojo asere? Al fin termino, suspiro. Olvido ponerle el anillo. El negro Polich sigue su discurso y lo culmina declarándonos marido y mujer. Nos besamos ahora de verdad, ella con menos pudor que yo. Es el turno de la madrina y el padrino. Elizabeth improvisa, tiene un papel pero es solo de apoyo. Habla desde el corazón algo corto, sencillo y muy bonito. Se le nota la felicidad, en eso consiste la verdadera amistad. Es el turno de Ramón, el profe saca su celular. Es un largo discurso en el cual por momentos río y por otros me dan ganas de llorar. "Todos estamos aquí hoy", me quedo con esa frase. En la libreta de Ana luego de este momento iba la ceremonia del vino. Sara la presentó. Consiste en unir en una copa vino tinto y blanco, como símbolo de la unión indisoluble entre los que se aman. Me trabo con el corcho, se hace añicos antes de abrirla. Silencio incómodo. Ya está. Unimos los vinos, le servimos a los padrinos. Brindamos todos. Qué rica estaba esa unión indisoluble. Queríamos darle participación a las madres. Yo le escribí algo a mi suegra y Ana a la suya con un modesto presente. Esto fue sorpresa pues no se lo esperaban. Y entonces llegó ese embarazoso momento del baile. La balada ochentera "Forever young" fue la que escogimos. La canción me encanta, me provoca dejavuces. *Sigue en el comentario👇🏼 by @_lojala_
(I) Boda. Parte III. Ceremonia. Día 25 de abril. 4:30 p.m. Bosque de los Tamarindos, al costado de la Loma del Capiro. Así estaba escrito en la libreta azul de Ana, estaba todo pensado, parecía una boda capitalista. Está nuestra boda escrita paso a paso. Milimétricamente calculada. Ya estoy vestido y entrajado (es la primera vez que tengo traje), ya hay varios invitados. La ansiedad aumenta por segundo. Se me acerca Ramón para consultarme una broma programada, es que está todo medido. Es una broma socialista y fuera del plan. La apruebo y lo agilizo, antes que llegue Ana. Ramón se mete en el matorral, sale vestido de blanco y tres gajos de flor. Va hacia mí gritando que él se opone y la canción de Aventura de fondo. El público ríe, yo río, bailamos y huimos juntos. Nos abrazamos. Ya, hay que ponerse serios. Están todos los invitados sentados. Yo a un costado del atrio y Polanco (el maestro de ceremonia) revisando su guión. En la libreta azul de Ana no estaba la marcha nupcial. La entrada tenía que ser con "Bodas", de Buena Fe. Empieza a sonar la canción. Entran los padrinos y madrinas en pareja. Elizabeth y Ramón. Estoy serio y nervioso. Sara y mi papá. "Avivaré un torrente lagrimal casi que a cuenta gotas". Amanda y Rudyn. Sollozo. Jessica y Robyn. Esto qué es, no puedo controlarlo. Miro al punto allá a lo lejos. Ya la distingo. Ya está caminando. Sigue mi llanto. Camina con su papá.  Suena la canción. Por fin ya pude ver el vestido blanco, este lo hicieron para ella. Es perfecto. Qué linda está, qué linda es. Viene hacia mí llorando un poquito. Dios. Esa niña preciosa está enamorada de mí y quiere casarse conmigo. Soy tan feliz. Qué he hecho para merecer tanto. La miro. Olvidé saludar al suegro. Ella me tiende una mano. La beso. Empieza Polich a disertar, habla del amor, de Neruda, de las miradas de los que se aman y justo en ese momento nos estamos mirando, cómplices, susurrándonos halagos, mirándonos de arriba a abajo. Llega el turno de la notaria. No escucho una sola palabra de las parrafadas que lee. Me pregunta si persisto en contraer matrimonio. Asiento distraído. Ella también.  *Continúa en el siguiente escrito. by @_lojala_
¿Cuándo dejará de doler Habana Blues? Cuatro veces después sigue estando en lo más alto de mi filmoteca emocional. Sigo riendo en las partes que siempre he reído, sigo llorando en las partes que siempre he llorado. Es la película de culto que marcó a más de una generación, que contó lo que muchas ya han contado, que plasmó sin tanto adorno lo que muchos han (hemos) vivido. ¿Por qué nos llegó tan hondo? No tengo idea. Habana Blues no sólo se ve y se siente, Habana Blues también se escucha en un puñado de artistas y canciones legendarias que reproduzco cuando pienso en mi país. Habana Blues nos dice que el cubano algunas veces tiene la "suerte" de elegir su camino y que cualquiera que sea esa decisión, acabará incompleto. Nos muestra que si hubiera una sola palabra para definir lo que somos esa sería "despedidas", así en plural. Todos estamos hechos de un puñado de despedidas que nunca dejarán de doler. Despedimos a alguien que se fue o somos nosotros los despedidos que a su vez tenemos que despedirnos no sólo de la gente, sino también de lo que fuimos y del lugar donde nacimos. El cráter es inmenso, se cubre y seguimos. A veces se vuelve a abrir y hay que volver a taparlo. Habana Blues es tan única porque vuelve a abrir ese hueco sin hacer destrozos. Nos permite entender y sentir que en realidad no somos muy diferentes a la primera vez que la vimos y que nuestra esencia, nuestras bases fundadoras siguen intactas. Eso es lo que más importa. Una terraza de noche en la ciudad dormida, un puñado de canciones mal cantadas, un grupo de amigos borrachos, una ausencia, alguna despedida por llegar, planes rotos, decisiones difíciles, otra ausencia, otra canción...eso es Cuba, eso es, básicamente, Habana Blues. by @_lojala_
Me fui "viral". Esta página tiene cinco años de creada. Más de 250 escritos y ninguno tan "exitoso" como el de ayer. Mira tú lo que son las cosas. Casi 500 reacciones en Facebook para un escrito largo y con una foto nada llamativa. Lo mismo que he hecho siempre, vamos. Esos números para mí son toda una hazaña. Los que me conocen saben el amor que le tengo a mi ciudad, y nada, ayer viendo reels me salió uno sin audio en el que un motorista se dedicaba a grabar su recorrido por la calle Maceo, doblaba en Buen Viaje, se metía en el parque buscando la calle Marta Abreu y seguía Mejunje, Catedral, por ahí pa allá, etc. Me dio el gorrión y quise escribir alguito medianamente serio. Al final me quedó peor de lo que tenía en mi cabeza (como siempre). Las ideas eran simples: extraño a mi ciudad, mi ciudad que ya no existe, me sé las calles de memoria, en cada una tengo un recuerdo que contar. Fin. Directo. Sin pretender politizar y polemizar nada, como sí he hecho en decenas de escritos anteriores con temas más incómodos. El de ayer era un desahoguito, nada más. Ah, pues mi desahoguito llegó a una pila gente, y los cubanos si no llegamos, nos pasamos. Dediqué mi noche de domingo a leer los comentarios y saltan, como siempre, extremos que rozan el ridículo. Ridículo no por sus convicciones, ideologías, traumas y frustraciones. Respeto el dolor ajeno sea del bando que sea. Ridículo por cómo cuentan su vida en un comentario en Facebook con un escrito que no tiene absolutamente nada que ver con lo que están comentando. Ridículo por cómo califican y descalifican al autor sin tener ni puta idea de quién es, dónde vive y cómo piensa. Si supieran la edad que tengo me descalificarían aún más. Uno me puso que si me vendí al imperialismo yanki, otro que me comiera mi patria que él tiene dos, otro que si romántico soñador de manera despectiva, otro que controlara mis emociones. Señores míos...Al final el resumen es el mismo: sus ideas son las que sí valen, su dolor siempre es el más grande, el resto de cosas no existen. A los cubanos no nos basta con no estar de acuerdo, no, tenemos que descalificar, enjuiciar y condenar. Sigue en el comentario fijado👇🏼 by @_lojala_
Hay nostalgias incurables. Hay amores sin remedio. Hay olvidos que no llegan. Quiero ser menos intenso esta vez. Me cuesta. Suspiro. A Santa Clara la llevo siempre a todos lados y hay momentos donde el gorrión sale, vuela y no avisa. No sé si es normal sentir tanto amor por un lugar cada vez más lejos de lo que fue y que, por supuesto, ya no es aquello que extraño. Sea como sea, esté como esté, ese lugar es mi casa y lo seguiré sintiendo así. Cierro los ojos y me imagino pedaleando cada rincón, de norte a sur, de este a oeste. Pudiera nombrar cada calle, el sentido del tráfico y hasta los baches que seguro no han arreglado. Desde la Carretera de Sagua hasta el Caracatey pasando por el ferrocaril, Parque del Carmen, Boulevard, Parque Vidal, Calle Maceo, CV Deportivo, Parque de la Pastora, la Audiencia y Paseo de la paz. Desde la Eide hasta el doce plantas de la Riviera pasando por toda la central con Reparto Escambray, Vigía, el Sandino, el Bosque, el policlinico donde trabajé, el Palacio de los Pioneros, el servi de Caridad, Geocuba, Terminal Vieja, el Cubo de Luz, Terminal Nueva, Riviera, INPUD, rotonda. En todos tengo al menos un pequeño recuerdo. Construiré recuerdos en lugares remotos más lindos, ya lo he hecho. Pero nací en el materno que queda frente a la Coca- Cola y me crié en la calle Mujica No. 108. Mi identidad es esa y no la puedo cambiar, ni siquiera elegir. Santa Clara es mi Comala, el lugar donde he sido feliz y al que no debiera tratar de volver por los destrozos que el tiempo y los singaos habrán provocado. Al lugar que volveré porque todo lo malo que pase también forma parte de mí...también lo sufro. Vuelvo a suspirar. by @_lojala_
Por primera vez leí una novela escuálida y conmovedora de verdad. Contra todo pronóstico El viejo y el mar me encantó. De historia simple, directa y sin demasiados adornos. Profunda, tensa, entrañable. Todo a la vez. Me quedo con la enorme fuerza de voluntad y esperanza de Santiago, el señor que se batió solito contra la fauna marina, que pudo matar a un bicho más grande que su barco y amarrarlo a un costado, que se fajó con los tiburones para defender su conquista, que soportó los dolores, las fatigas, las noches sin dormir y la tensión a la que fue sometido su cuerpo achacoso. Da igual si regresó a la costa con la cabeza, la cola y el esqueleto del marlin, se ganó el respeto de toda la gente del pueblo que antes se burlaba de él. Me quedo con la ternura del muchacho Manolín, de su cariño y respeto hacia el señor. Me quedo con la explicación de EL mar y LA mar. Aquellos que piensan en masculino lo ven como un adversario, un contrincante, un campo de batalla en el cual librar su destino. Por otro lado, quien piensa y dice LA mar son quienes de verdad lo aman, lo ven como una mujer, como un alma seductora que desea ser conquistada, que cambia de ánimo como cambia la luna y que lleva dentro la belleza más misteriosa. El viejo y el mar nos enseña a nunca dejar de creer incluso cuando nuestras fuerzas flaquean. Nos enseña a ver el mundo con la misma ilusión a pesar del tiempo y las heridas. Si Santiago dormía y seguía soñando con leones después de todo lo vivido no existen excusas para dejar de soñar. by @_lojala_
No tengo complejo de abogado. No vengo a defender a nadie. No tengo complejo de fiscal. No vengo a condenar a nadie. Polito Ibañez ha sido, desde mi punto de vista, muy torpe. Nunca ha hablado de política en sus canciones y si lo ha hecho ha sido camuflando su mensaje en metáforas existenciales alejadas de cualquier polémica. Ahora "debuta" por todo lo bajo en esta aventura de expresar una opinión frontal de las cosas de nuestro país y el fiasco es estrepitoso. La canción es mala a rabiar, el video es perturbador y la letra, cuanto menos, carente de la inteligencia de antaño. Sin darse cuenta, el cantautor reunió todos los ingredientes para convertirse en meme y objeto de feroz repudio. No se puede tener tan pocas luces en el micromundo el exilio en que habitas. Es una pena para mí. Sus canciones viejas me encantan. Ahora, luego de hacer un sacrificio extremo y escuchar dos veces el tema siento que, como es habitual en nosotros los cubanos, si no llegamos, nos pasamos. No nos pasamos por criticarlo, que bien merecida tiene su crítica. Nos pasamos porque, si piensas por un momento lo que dice...no hay nada extravagante en la letra. Sí, muchos cubanos apostamos al 11J, luego de ese día, nos dimos cuenta que teníamos dos opciones: o la cárcel o largarnos de ahí. Muchísimos por desgracia están presos aún. Muchísimos, los que pudieron, se fueron. Los que quedan en Cuba y no están presos ni se han ido ya no piensan en "alzarse" como aquel domingo del 2021. Piensan en qué van a comer hoy por la noche, piensan en preparar el carbón, en el agua potable que tienen que ir a buscar a kilómetros de su casa, en lo que harán en las dos horas que tengan de corriente, en el ecoflow del vecino que le ayuda a cargar su teléfono, en rezar para no enfermarse y tener que comprar medicamentos en grupos de whatsapp. Crees que ellos piensan en el 11 de julio a día de hoy? Imposible hacerlo, imposible pensar en causas libertarias si tu lucha es por sobrevivir. Es muy fácil hablar de Cuba y de los cubanos cuando no estamos ahí. Es muy simple atacar a un personaje público cuando hace un pronunciamiento estúpido sobre un tema político. Sigue en el comzntario👇🏼 by @_lojala_
Nadie en condiciones normales quiere irse de su país. Muchas veces el amor a una nación se personifican en un solo individuo. Para Saint- Exupéry, los franceses estaban secuestrados en su propia casa por el régimen nazi y todos los franceses se condensaban en su gran amigo: León Werth. Si el Principito estuvo dedicado al niño que fue, Carta a un rehén está dedicada al adulto Werth, que además de francés era judío y eso representaba el doble de riesgo en los años 40. El dolor de Saint-Exupéry se refleja en estas páginas. Dolor por estar lejos, dolor por la opresión que sufre su país, dolor por los millones de rehenes que hay dentro, dolor por su amigo. La subtrama de este libro pequeñito resuena mi alma. Imposible no llevarla a mi terreno vital. Millones de rehenes en un lugar al que me gustaría volver. Millones de rehenes resumidos en unos pocos que son mis amigos. El aviador errante volvió a despertar en mí la reflexión mas profunda. Ça m'a beaucoup touché. Merci, mon ami. by @_lojala_
Sentir la bohemia de una ciudad que hace mucho tiempo dejó de existir. Entender la noche habanera de los capitalistas años 50. Apreciar lo bueno, lo exótico y lo tentador de realidades que no nos enseñaron en la escuela. Vivenciar un lenguaje que trasciende la historia y que es puramente nuestro. Cabrera Infante escribió como se habla en el idioma cubano. Tres tristes tigres es todo eso, al menos para mí. Me quedo con la nostalgia del propio autor... cuando el libro se publicó ya no quedaba rastro de esa jungla urbana y nocturna que describían sus páginas. El ciclón de enero se llevó  muchas cosas, entre ellas el alma de unos cuántos artistas. Tres tristes tigres es el epitafio de una luna habanera en esplendor. Ahí reposan, en la memoria de algunos incautos, tiempos mejores y, quizá, más felices. De aquellos polvos hoy queda bien poco, es prehistoria inherte que sólo se niega al olvido por libros como éste. by @_lojala_
Leo a Cabrera Infante decir que el suspiro es un pedo del alma y yo vengo de hacer el viaje de los suspiros. Me vacié entre tanta flatulencia metafórica. No puedo decir que conocí otro país porque nada de lo vivido fue nuevo. Digamos que viajé a otro lugar muy parecido al mío. El viaje comenzó con un suspiro al ver el avión sobrevolando el Caribe y aterrizando más al Este de mi isla. Bienvenido a la República Dominicana. La entonación y el canto son casi idénticos al santiaguero o granmense. El paisaje montañoso, rural, verde tupido, se parece a la Sierra Maestra, a mi Escambray. La guagua atraviesa la ciudad en diez minutos y fue el tiempo necesario para entender. Las calles eran igual de estrechas y caóticas, las casas parecidas pero mejor pintadas, los negocios y timbiriches esparcidos por doquier, la pobreza discreta del que pretende mantenerse digno. Igual que en Cuba, con la diferencia de que aquí hay vida y sientes que la gente quiere vivir. Obviamente se dan el "lujo" de tener corriente y comida, supongo que con eso les da. Sigo suspirando y meditando y mientras más avanzo más estadios de pelota observo. Más hoteles. Más música escucho.Quizás suspiro porque estoy viendo por primera vez cómo sería mi país si la utopía socialista se aboliera de una vez. Béisbol, bachata, merengue y turismo. Es lo mejor que tienen los dominicanos para ofrecerle al mundo. Los esfuerzos se encaminan a hacer más fuertes esas ramas sin pretender nada más. Una simple ecuación que no los aleja de males (violencia, drogas, etc), pero al menos los mantiene sabiendo quiénes son y lo que pueden dar. Ni más ni menos. Pienso en Cuba y tengo la certeza que podemos ofrecerla al mundo muchísimo más que los vecinos de La Española. Además de béisbol somos buenos en muchísimos más deportes. Nuestra riqueza musical es enorme y casi inigualable en nuestra región. La cantidad de playas hermosas que bordean todo el archipiélago nos permitirían ser el principal destino turístico. Cuba, además de eso, tiene un potencial humano increíble con profesionales sobresalientes en todas las esferas. *Sigue en el comentario👇🏼 by @_lojala_
Hoy les traigo algo muy especial 💙 Les dejo el enlace en mi biografía❤️ Cuando se crea desde el amor pueden nacer obras como esta 🤍 Un joven escritor @luisr_r96 desde sus postales de @_lojala_ nos regala sus experiencias visitando por primera vez el país de blanco: Canadá 🇨🇦🍁 Disponible en Amazon, “Si estuvieran aquí” es un abrazo al corazón de todos los seres queridos que dejamos en Cuba cuando tomamos un avión por primera vez. by @_lojala_

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