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Metido a escritor, aprendiz do caos e amante das vidas
que valem o inferno...

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Eles te dizem: "Se você quer escrever, encontre tempo."

Que se foda o tempo. O tempo não é algo que você encontra perdido no bolso da calça jeans junto com um trocado esquecido. O tempo é um animal arisco que o aluguel, o trânsito e a rotina devoram antes mesmo de você se levantar da cama. by @ares_escritos

A meia-noite é um lixo velho jogado na esquina, e o relógio na parede não para de tossir aquele tic-tac seco de fumaça e mofo.

Eu sirvo outro copo. A bebida é barata, queima o estômago como o fantasma de uma ideia ruim.

E então ela entra. Sem bater na porta, sem pedir licença. Não é uma mulher de vestidos vermelhos, nem um sujeito armado querendo meu dinheiro. É aquela coisa estúpida. A tal da nostalgia.

Ela senta na cadeira bamba da cozinha, cruza as pernas e acende um cigarro que nem existe mais. E me mostra as fotografias invisíveis: aquele verão de noventa e poucos, o cheiro de asfalto molhado depois da chuva, a risada daquela garota que eu esqueci o nome, mas que por dois meses fez o mundo parecer limpo.

Que mistério desgraçado é esse? Por que o passado fica tão bonito depois que apodrece?

Quando você estava lá, o café também esfriava, o aluguel também vencia, e a vida continuava sendo um soco nas costelas. Mas agora, olhado daqui, daqui dessa sala escura e silenciosa, tudo aquilo parece um paraíso perdido que eu nunca soube que estava visitando.

A memória é uma trapaceira profissional. Ela limpa a sujeira dos dias antigos e te entrega só a luz, para te fazer sentir um idiota no presente.

Eu me pergunto para onde foram aquelas manhãs em que a luz do sol parecia uma promessa e não apenas o começo de outro turno de trabalho.

Bato o copo na mesa. O som ecoa no quarto vazio. A nostalgia continua ali, me encarando com olhos frios, cobrando um aluguel de coisas que já paguei.

É o maior mistério de todos: como o que foi bom consegue doer tanto pelo simples crime de ter acabado. by @ares_escritos

O voto feminino não foi presente; foi arrancado na merda do dente, no grito sufocado que cansou de pedir licença.

A política sempre teve cheiro de charuto, cachaça barata e preconceito podre. Homens medíocres decidindo o destino de corpos e mentes que jamais entenderiam, enquanto mandavam as mulheres de volta para a cozinha para lavar o prato e calar a boca.

Mas o sangue ferve. A raiva organiza.

Elas morderam a rédea. Marcharam no frio, apanharam na rua, foram presas, cuspiram no rosto de um sistema fodido e enfiaram a mão na urna à força.

Não foi por delicadeza.
Foi por sobrevivência.

O direito de votar não é uma concessão de cavaleiros gentis; é a prova de que nenhuma bosta dura para sempre quando os invisíveis resolvem sangrar no papel. by @ares_escritos

$A fome é a pior forma de divisão: pega 1 corpo inteiro e reduz a 0. Uma equação miserável onde Comida = 0 O sabor de 1 pedaço de pão não é uma constante (c). Ele varia em função do desespero (x): A pizza só vale 100\% quando você já está em -1. Na escala de 0 a 10, o prato só tem gosto se você não tem a opção de deixar 0,5 de lado. O prazer do banquete é um privilégio dos números positivos : o sabor só existe de verdade quando você não tem o luxo de escolher. by @ares_escritos$

A incapacidade do homem de ficar em paz sozinho em uma sala é a raiz de todos os seus problemas. by @ares_escritos

Afundo a alma em copos cheios e versos vazios, consolado apenas sabendo que “o amor é apenas uma palavra, até que alguém venha e lhe dê um sentido.” by @ares_escritos

Há no mistério das esquinas incertas uma beleza foda e meio desgraçada: o não saber o que nos guarda o destino, se o amor, se a dor, se o nada das certezas.

Pode ser o toque de uns lábios futuros, pode ser o golpe de um punho na cara, ou só a penumbra de um vazio sem nome e uma canção a vagar no pensamento.

Sirvamos mais uísque a este corpo farto. Não compreendemos porra nenhuma do mundo, mas mover as peças na mesa do tempo é o nosso dever, trágico e profundo. by @ares_escritos

Ares_escritor✍

@ares_escritos