Os Rodríguez

🥱Desperté a la misma vida que me había adormecido dice un verso de Pessoa sobre su regreso a Lisboa. Y aunque esta es mi primera vez en su ciudad, sus versos conocidos me guían por entre las calles empedradas por donde el coche de mi hijo se duele para llegar a la siguiente esquina.

🎩Me siento un rato a hablar con su estatua, silla predispuesta para acompañar el bronce en su estática invitación. No recuerdo qué le dije, probablemente murmuré el primer verso que se me vino a la mente (Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados).

🌆Dentro de A Brasilera el café huele a su aliento. En los estantes de la Livraria Bertrand sus huellas sobre los libros que aún lo esperan. Le Devagar nunca sintió sus suelas subir sus escaleras, pero lo tiene tan presente como la memoria de una ciudad que fue construida sobre los escombros de un terremoto y los versos de un poeta que se niega a morir (No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón).

✝️Frente a él, al verdadero él, o la interfaz de la caja hecha monumento que lo contiene en el monasterio San Jerónimo, entablo una conversación con los versos que nunca escribió. Si la muerte lo imagina, yo también tengo derecho.

Lisboa es Pessoa. Las venas de sus pulmones están hechas de cada heterónimo suelto en sus escritos, y quizás la próxima vez pueda decirle a los ojos:

Otra vez vuelvo a verte
con el corazón más lejano, el alma menos mía.