Dirk Piepho

In diesem Moment: POCK.
Alle verstummten.
Es kam von der Bühne, genauer gesagt von einer der großen Transportkisten, die dort herumstanden.
POCK … POCK.
Max machte große Augen, schlich hin und klopfte vorsichtig zurück. POCK.
Die Kiste antwortete: POCK.
POCKPOCK.
Die Kiste antwortete abermals: POCKPOCK.
»Okay«, murmelte Max, »entweder wir haben jetzt Morsezeichen aus dem Jenseits oder diese Kiste hat rhythmisches Talent.«
»Digga, weg da«, brummte Ali, packte Max an der Schulter und schob ihn zur Seite. Mit einem kräftigen Ruck riss er den Deckel auf.
Zum Vorschein kam: Cordula Roth. Zerzaust, verschwitzt, aber quicklebendig. Sie blinzelte ins Licht, als sei sie gerade aus einem Paralleluniversum gefallen. »Endlich! Ich hab mich hier drin versteckt, wegen der Anschläge. Dachte, da draußen erwischt man mich. Aber dann ging der Deckel nicht mehr auf.«

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