Neo Contla

Han pasado 522 días. Exactamente 522 días desde que fui arrojado, sin previo aviso, al abismo del sufrimiento. No un dolor pasajero, no una melancolía que se desvanece con el tiempo, sino una herida abierta, perpetua, que se convirtió en una extensión de mi propia existencia. Podría decir que escribo para aliviarme, pero sería una mentira. No hay alivio para ciertas almas, solo costumbre. Y con el tiempo, uno aprende a convivir con sus propias ruinas.
Lo que ocurrió fue tan definitivo, tan implacable, que ni siquiera sé si debo lamentarlo o agradecerlo. Lo cierto es que me transformó, me despojó de cualquier ilusión ingenua sobre la vida y me obligó a mirarme en el espejo sin máscaras ni engaños. No hay destino más cruel que el de aquel que se descubre a sí mismo sin filtros, con todas sus miserias a la vista.
Agradezco a quienes me tendieron la mano y con igual fervor a quienes me dieron la espalda. No por bondad, no por rencor, sino porque ambos me han dejado algo. Tal vez sin saberlo, cada uno de ellos ha puesto un ladrillo en la construcción de este ser que ahora se atreve a escribir. Pero ¿para qué escribir? ¿Para quién? ¿Para mí? ¿Para nadie? Quizás solo porque el acto mismo de poner palabras a la desgracia es lo único que me impide desaparecer en mi vergüenza por completo.
Esta no es una historia de redención. No hay lecciones edificantes ni finales felices. Solo la verdad desnuda, la única verdad que me queda

Cito a Kafka me avergoncé cuando me di cuenta que la vida era una fiesta de disfraces y yo asistí con mi rostro real