Bastu

Une houle d’herbes presque vertes, des nomades et leurs bêtes. Il n’y a ni fleurs ni arbres dans les vallées, seulement de l’air qui les balaie. Une danse végétale coiffée par le vent et qui slalome comme bon lui semble.

Les steppes estivales seraient paraît-il encore plus belles.

Soudain, la chute, je ne sens plus mon pied.
Au milieu du décor, je réalise, la mâchoire serrée, des larmes dans les yeux.

L’adrénaline m’offre un peu de sursis, le temps de trouver de l’aide. À l’abri d’une yourte, un chaman caresse ma souffrance.