Gérard Trang / Paris , FR

Sous la pluie d’Istanbul, la ville s’efface derrière les vitres embuées. Une femme se laisse emporter au fil des rues, le regard perdu dans le vide. Peut-être pense-t-elle à hier, à ces souvenirs que la pluie fait doucement remonter, tandis que la ville continue de rêver sous le ciel gris.

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Sous la pluie de Galata, les parapluies se pressent et la foule s’agite. Au milieu du tumulte, un couple avance vers moi, porté par le flot des passants. Istanbul se raconte ainsi, dans le désordre des rues, les pas pressés et ces instants fugaces qui ne reviendront plus.

À l’abri derrière la vitre, les simits dorés éveillent nos envies. Dehors, Istanbul s’efface sous la pluie, tandis que les parapluies défilent comme des ombres pressées. Entre chaleur et grisaille, la vie continue, avec cette douce mélancolie des jours de pluie.

Sur les quais d’Istanbul, la pluie hésite entre caresse et tempête. Une femme avance sous son parapluie, luttant contre les rafales de vent. Elle poursuit son chemin, silhouette fragile dans une ville qui semble pleurer ses souvenirs.

Derrière la vitre d’une terrasse, Galata se noie sous la pluie. Les rues brillent, les silhouettes se brouillent, et Istanbul semble retenir son souffle. Le monde passe, doucement, comme un souvenir qu’on regarde sans pouvoir le retenir.

Au-dessus du Bosphore, les mouettes dessinent des souvenirs dans le ciel d’Istanbul. Au loin, la tour de Galata veille sur la ville, témoin silencieux du temps qui passe. Entre deux rives, le vent emporte les rêves et la nostalgie des jours qui ne reviendront plus.

Sous la pluie d’Istanbul, les vendeurs ambulants s’abritent sous leurs bâches fragiles. Les passants se pressent, les rues ruissellent, mais eux restent là, fidèles à leur quotidien. La vie ne s’arrête pas pour quelques gouttes, même lorsque le ciel semble pleurer sur la ville.

Sous la pluie d’Istanbul, un homme avance sur le pont des pêcheurs, la tête enfouie sous son parapluie, une cigarette à la main. Dans la grisaille, il marche seul, comme perdu dans ses pensées. La fumée se mêle à la pluie, et le temps semble suspendu, quelque part entre deux souvenir