Belen Lobelia

🥀Pequeñas historias 🥀 Durante muchos años no dijo palabra, solo observaba y tiraba del cabo con suavidad, hasta que este volvía a enredarse.
El enfado del uno, la frustración del otro; la crítica de todos cayendo de sus bocas, rebotando sobre la mesa. Constantemente. Los lazos se iban convirtiendo en nudos, que tensaban con sus pestañas de una parte a otra de la mesa camilla.

Eran jóvenes pero apenas les quedaban dientes,
y los que tenían estaban torcidos o comidos por los bichos; negro sobre negro. Caries sobre caries. Encías envenenadas. Sorbían de sus cucharas el caldo del puchero y se miraban entre ellos con ojos de "A ver quién puede más".

-No pasa nada- se decía para sí misma, tratando de deshacer los enredos. Aflojaba por la izquierda y la derecha mientras escuchaba las risas burlonas,
veía los labios torcidos
o sentía los puntapiés.
-No pasa nada, solo debo seguir desatando los enredos-

Cada mediodía la olla de barro humeaba sobre el mantel, abierta de par en par, como fauces que quisieran devorarla; cinco pares de ojos azules, tres pares de ojos castaños, un par de ojos verdes, todos sentados alrededor de las fauces comestibles. "A ver quién puede más, yo o el otro; las bocas abiertas o las cerradas, las lenguas que enredan o las manos que intentan desatar..."

Quiso abrir los dedos, pero no pudo.
Los nudos se le habían metido adentro, hasta las falanges, dejando hebras de ponzoña donde antes hubo tuétanos; deshilachadas,
enredadas con su propia sangre.

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