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Tiphaine

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Lecteur • Spectateur • Passant curieux
Nous sommes les livres que nous aimons
🎓 Universitaire📍Paris-Montpellier

POSTS STORIES REELS

Un gamin, un gourou, une promesse absurde : apprendre à voler. Il y a des Paul Auster qu’on aime. Et puis il y a celui-là. Mon préféré, peut-être. Voilà c’est dit.
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Walt traîne sa misère dans l’Amérique des années 1920 quand maître Yehudi lui promet de lui apprendre à voler avant ses treize ans. Pas de métaphore, pas de développement personnel : décoller du sol. Et tant pis si ça fait mal. Auster sert un conte qui a les mains sales et la tête dans les nuages. La misère est crasseuse, la violence bien réelle, mais le merveilleux s’invite sans demander la permission. Et, contre toute logique, on y croit. C’est même à ça qu’on reconnaît les grands conteurs : ils vous font avaler l’impossible sans un verre d’eau. Puis Auster s’emballe. Le destin en fait des caisses, les rebondissements jouent les acrobates et la fin laisse un drôle de goût en bouche. À force de vouloir nous surprendre, le livre frôle parfois le tour de passe-passe.
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Mais il y a cette écriture. Ce rythme. Cette façon de vous attraper par le col et de vous rappeler que la vie n’a jamais promis d’être cohérente. Alors oui, Mr Vertigo est parfois excessif, parfois bancal. Mais il vole. Et c’est déjà beaucoup. Quel voyage incroyable ! Si vous ne l’avez jamais fait, il faut décoller dès maintenant ♥️

#MrVertigo #paulauster #bookstagramfrance #littératureaméricaine by @tiphrom

Octobre 🍁 by @tiphrom

Toujours si juste. Toujours si pertinent. Toujours si beau, drôle, inventif, bouleversant, révoltant. Toujours revenir à Romain Gary. Le lire et relire.
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« C’est toujours dans les yeux que les gens sont les plus tristes. »
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« Pendant longtemps, je n’ai pas su que j’étais arabe parce que personne ne m’insultait. »
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« Il m’a expliqué en souriant que rien n’est blanc ou noir et que le blanc, c’est souvent le noir qui se cache et le noir, c’est parfois le blanc qui s’est fait avoir. »
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« Maintenant il devient de plus en plus con mais c’est parce qu’on n’est pas prévu pour vivre si vieux. »
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« Elle ne voulait pas entendre parler de l’hôpital où ils vous font mourir jusqu’au bout au lieu de vous faire une piqure.Elle disait qu’en France on était contre la mort douce et qu’on vous forçait à vivre tant que vous étiez encore capable d’en baver. »
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La vie devant soi
Romain Gary / Émile Ajar, 1975 by @tiphrom

🐾 Arlo / 4 mois 🐾 by @tiphrom

Nice by @tiphrom

Dans « Bonne figure », Simon Chevrier raconte peu, mais juste. Simon, sa mère, Léo : trois voix, trois histoires pour dire son année de Terminale et ses rencontres manquées. Le récit avance par touches, dans une langue tenue, précise, sans forcer l’émotion. La forme de la chronique va particulièrement bien à cette recension de la vanité épidermique de la mode et des défilés, mini-mondes où tout se joue, où tout est jeu. Portraits d’artifices, qui laissent entrevoir la douleur, à peine. Avec fluidité, il compose un tableau intime dont les contours restent volontiers flous.
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Il y a quelque chose de doux dans cette pudeur. Chevrier ne surligne rien, ne cherche pas l’effet. L’écriture est concentrée, le rythme sûr, et l’alternance des points de vue donne au récit une densité qui se révèle peu à peu. On sent au fil des pages un souffle littéraire solide et cette volonté de rester au plus près du flot des sensations sans les enfermer. Laisser surgir le souvenir plutôt que chercher à le faire vivre.
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152 pages rapidement dévorées, non sans intérêt. Avec le sentiment que le roman retient davantage qu’il ne révèle. Un court texte délicat, intelligent, joliment construit, mais dont la sagesse finit par lisser un peu les aspérités. Si ce deuxième roman confirme l’envie de suivre Simon Chevrier, j’espère le lire bientôt plus râpeux, davantage instable. Un peu moins sage. by @tiphrom

by @tiphrom

📖 « Je voudrais que les mots soient comme une longue coulée, comme une nuit en boîte, comme une montée d’ecsta. Je voudrais me perdre dans la lumière, dans la fumée, dans l’ondulation des corps. Je voudrais ne faire qu’un avec le son, je danserai, oui je danserai comme les autres et un instant, je serai vivant et mort à la fois. »
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Dans un étrange récit à la première personne, Julien Thèves remonte le fil et (re)traverse sa vie par celles et ceux qui l’ont habitée. Amis, amants, amours comme le fleuve sur lequel navigue le narrateur de la sortie de l’adolescence à nos jours. Il rencontre des gens (Esther, Cédric, Axel, Léo, Tarik…), il rencontre des lieux (le bar d’Azad, les Halles, le Marais, le métro, les bars d’Oberkampf, Bruxelles…), il rencontre la nuit qui abrite un autre monde. Ici puis là, à travers elles et eux, c’est au fond Julien qui se rencontre.
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📖 « Si j’arrivais à écrire, j’écrirais toujours le même livre, car la jeunesse ne périt pas »
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Il est des écritures qui s’accrochent exactement là où tout est sensible. Qui ravivent ce qui fonde en inventant de nouvelles formes de miroirs. Méta-narration construite autour de la mise en abîme de l’auteur qui se mue en narrateur, justifiant jusqu’à ses choix typographiques, le récit déroute pour mieux nous attraper. Expérimente pour toucher la sensation au plus près, à fleur de souvenir. Alors on entre dans le ventre de la mémoire, celle des visages et des sens, du temps long déjà enfuit. Celle qui essaie de tisser un fil, un « je » par delà les années, par les autres, eux qui l’ont construit ce « je ». Celle qui regarde en arrière pour s’y trouver. Entre le monologue intérieur, le flux de conscience, le journal et la recension, la multitude de fragments intimes collectés produit étrangement une radioscopie contemporaine de la densité insondable de la solitude. La créativité de la langue et la singularité du style confèrent à cette fresque concentrée une beauté rare, mélancolique et précieuse. Un grand texte, encore une fois porté par une magnifique maison : merci @quentinwestrich @cedricgonzalvez et les @editions_abstractions ♥️ by @tiphrom

L’été joué les prolongations.
#provence by @tiphrom

En cette course folle de la rentrée littéraire, rappelons le plaisir de la langue des classiques, dont certains ont ravi notre cœur dès l’adolescence 🥰 Pour moi, il y eut notamment « Les liaisons dangereuses » de Laclos. Et vous ?
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« On s’ennuie de tout, mon ange, c’est une loi de la Nature ; ce n’est pas ma faute.
Si donc je m’ennuie aujourd’hui d’une aventure qui m’a occupé entièrement depuis quatre mortels mois, ce n’est pas ma faute.
Si, par exemple, j’ai eu juste autant d’amour que toi de vertu, et c’est sûrement beaucoup dire, il n’est pas étonnant que l’un ait fini en même temps que l’autre. Ce n’est pas ma faute.
Il suit de là, que depuis quelque temps je t’ai trompée : mais aussi, ton impitoyable tendresse m’y forçait en quelque sorte ! Ce n’est pas ma faute.
Aujourd’hui, une femme que j’aime éperdument exige que je te sacrifie. Ce n’est pas ma faute.
Je sens bien que te voilà une belle occasion de crier au parjure : mais si la nature n’a accordé aux hommes que la constance, tandis qu’elle donnait aux femmes l’obstination, ce n’est pas ma faute.
Crois-moi, choisis un autre amant, comme j’ai fait une autre maîtresse. Ce conseil est bon, très bon ; si tu le trouves mauvais, ce n’est pas ma faute.
Adieu, mon ange, je t’ai prise avec plaisir, je te quitte sans regret : je te reviendrai peut-être. Ainsi va le monde. Ce n’est pas ma faute. »
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Pierre Choderlos de Laclos
Les liaisons dangereuses (1782) by @tiphrom

Septembre. by @tiphrom

📖 « Seymour, je t’en prie, écoute-moi. Tu es bon. Bon et généreux et beaucoup plus au courant de la vie que moi. Redeviens toi-même, frère. »
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Seymour et Randall Holt ont tout ; il semble pourtant leur manquer l’essentiel : quelque chose de réellement vivant et heureux. De leur enfance bourgeoise new-yorkaise au début du XIXe siècle dans une maison immense qui deviendra leur prison, il reste mille tentatives d’être et de vivre. Et autant d’échec. Lorsque la police retrouve leurs corps, les deux frères sont morts depuis longtemps déjà, ensevelis sous une accumulation de journaux, objets, détritus et souvenirs. Comment en sont-ils arrivés là ?
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Marcia Davenport remonte le fil d’une enfance empoisonnée par une grand-mère tyrannique, un père mort trop tôt et une mère trop faible. Quelque chose les ramènera toujours à cette maison, son emprise, le fantôme d’une vie qui aurait pu. Inspiré de l’affaire (bien réelle) des frères Collyer, ce roman fresque publié en 1954 est une tragédie familiale extravagante, racontée au long cours et par le soin du détail dans une langue élégante et soignée. Un pavé qui dit, au fil du récit, comment une existence peut s’étrécir jusqu’à n’être plus que le souvenir que portent des objets vains. L’ombre d’une maison qui les a dévoré. Un huis-clos gothique, tragique, grandiose et ensorcelant, qui attrape le lecteur et l’enferme quelques jours dans cette fascinante maison.

@editionsfolio #lesfreresholt #marciadavenport #lecture by @tiphrom