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![“O trabalho árduo de medir rachaduras”
Os fantasmas conheciam a montanha como ninguém. Falavam das vezes em que as rochas desmoronavam com a precisão de arqueólogos ou geólogos de almas antigas , flutuando em seus lençóis brancos. Eles sabiam de cor cada pedra que já rolou, cada rachadura tímida, como se a memória da montanha lhes fosse tão íntima quanto o próprio tempo — o qual não tinham mais e tinham em excesso.
Eram mestres em catalogar o impacto: algumas pedras caíam e provocavam tempestades e desabamentos, outras eram meras fagulhas. Tudo era documentado. Tudo era medido.
“Depende da força da pedra de cima”, diziam, com sua sabedoria antiga e pretensiosa, mas, na verdade, sabiam que dependia também da resistência das rochas embaixo. Às vezes, uma rocha pequena, insignificante até, caía sobre outra que, já desgastada, não conseguia mais resistir. E assim, a montanha se reconfigurava, pedaço por pedaço, queda após queda.
Agora, depois de incontáveis anos de observação, os fantasmas se tornaram especialistas em prever os desmoronamentos. Sabiam antes mesmo da montanha estremecer. Antes que a menor pedra ousasse vacilar, já estavam lá, sábios, prontos e ensaiados para impedir o desastre.
Esses fantasmas, zeladores incansáveis da montanha, eram obcecados pela ideia de preservá-la intacta “Nenhuma rocha se moverá!”, proclamava o mais político deles, num tom de autoridade. Contudo, ao longo desse zelo inabalável, a vila ao pé da montanha na beira da praia começou a estagnar. As praias, antes cheias de vida, agora eram grandes lotes sem areia alguma. O vento, que antes soprava livre, agora parecia conter a respiração. Tudo ficou parado, imutável. As pessoas da vila se mudaram para longe, ninguém gosta de lugar assim.
Mas, ao menos, as rochas permaneciam seguras. Intocadas, inabaláveis. Ufa. — Pensavam os fantasmas.
[Outubro de 2024, desenho deformado da imagem por mim ] by @__malleta](https://s3.imginn.com/476334276_17847749427403199_937799499500788815_n.jpg?t51.75761-15/476334276_17847749427403199_937799499500788815_n.jpg?stp=dst-jpg_e35_p828x828_tt6&_nc_cat=107&ig_cache_key=MzU2MTU4MTI4NDkzNjAwODM0OA%3D%3D.3-ccb7-5&ccb=7-5&_nc_sid=58cdad&efg=eyJ2ZW5jb2RlX3RhZyI6IkZFRUQueHBpZHMuMTE0OS5zZHIucmVndWxhcl9waG90by5DMyJ9&_nc_ohc=aEpw8ruOmpgQ7kNvwEx-V5h&_nc_oc=AdotskkwVx7Vc1nnFg9JhvjtgWPCEIGHRp2PzbENErW97NXBizVlwGdKX-H59sY9redxLVOth4bnrQs9d6v4-dyM&_nc_ad=z-m&_nc_cid=0&_nc_zt=23&_nc_ht=scontent-ord5-2.cdninstagram.com&_nc_gid=3b5aIzIiAiYN6MbVg3zUNw&_nc_ss=7a22e&oh=00_AQOr6uuhbJ_3674M451Zd4Iz1ZLJ-TojWvn8H5lqKL_2Ww&oe=6AD847DB)
![Tenho uma vontade insaciável de ser consumida por inteira, de ser engolida.
De que, através do paladar alheio, eu entenda meu próprio gosto.
Não porque não me lambi o suficiente ou não me experimentei,
Me consumo tão vorazmente, como café da manhã, almoço e jantar,
que, às vezes, a língua alheia na boca parece um toque diferente.
Parece necessária.
Quero uma estrela Michelin.
Quero ser bem servida, mesa bem posta, com garfos e facas próprios, chiques.
Quero vir apimentada.
Quero que me gostem, me odeiem e me coloquem na capa do jornal de amanhã.
Quero que a cidade inteira venha me comer.
[ Janeiro 2025, montagem da imagem acima por mim ] by @__malleta](https://s3.imginn.com/637235845_18395564113181105_5930416707893050348_n.jpg?t51.82787-15/637235845_18395564113181105_5930416707893050348_n.jpg?stp=dst-jpg_e35_s1290x1290_tt6&_nc_cat=111&ig_cache_key=MzU0NDc0ODkyODQ0MjU3ODE2MQ%3D%3D.3-ccb7-5&ccb=7-5&_nc_sid=58cdad&efg=eyJ2ZW5jb2RlX3RhZyI6IkZFRUQueHBpZHMuMTQ0MC5zZHIucmVndWxhcl9waG90by5DMyJ9&_nc_ohc=NnVDNKwL2uMQ7kNvwE5pi2Q&_nc_oc=Ado2XI2NwxJNzALlJ_DBvS-C3rE-Y0pztA22ZMPHGDvbonew9NEJRT9rIliI0XBK_IDCeTB5IrHLNrU_PtBkdJhd&_nc_ad=z-m&_nc_cid=0&_nc_zt=23&_nc_ht=scontent-ord5-1.cdninstagram.com&_nc_gid=3b5aIzIiAiYN6MbVg3zUNw&_nc_ss=7a22e&oh=00_AQOlS4TFyx8vZUdQBX6RJHdmCcJqFS65AA4gTqmBdCuo0w&oe=6AD82F33)
