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Leonardo Blanco

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El salto, 2026. by @_leonardofrabla_

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2 months ago

Santicos, Self-Portrait, 2026. by @_leonardofrabla_

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4 months ago

Me abro como una flor silvestre en medio de la nada. Tú me has convertido en flor y en poema. Las flores son atributos femeninos y también son cuchillos que hieren toda cosa. Ellas apuñalan en silencio. Son astutas.Y que yo me abra como una flor significa que estoy en el punto más ridículo de vulnerabilidad y de odio contenido. Me abro en silencio, y el peligro asecha más fuerte, porque no hay remodelación ni corrección (hay mutismo). La fuerza es bruta y con ella va todo junto: amor y odio, afecto y extrañeza, vida, y por encima de todo esto, muerte. Parece, sí, parece que me abro y me muero. Y mis ojos miopes apenas logran percibir un travesti negro, con peluca negra y tacones negros; mascando con locura las lentejuelas azules de su vestido. Detrás vienen un montón de maricones que juegan a ser espejos. Oh dios, uno se lamenta ahora porque no queda otra. Tú, dios, también has sido un maricón, y me has puteado hasta dejarme ciego; y en los sueños no me dices nada porque cada vez que te pido algo que necesito palideces frente a mí y emites un pitido insoportable como alarma de carro. Porque tú sabes. Sabes que me gusta el silencio. Igual tengo que serte grato. Luego de que me nacieran a la fuerza y me trataran como un trofeo de juegos apocalípticos. Me comes. No me gusta jugar y a tí te fascina. Me abres y seguidamente me cortas y no me lanzas al fondo del océano para ver alguna Yemayá y tener una madre en este mundo sin madres, tan solo una vez. Yo le serviría a ella hasta pudrirme como un pato. Tú me has hecho pato pero ella así no me come. Me sigo abriendo. Óvulos muertos ruedan por toda la escena, pues son tu comida. Es decir, me crías, me pones los atributos que te da la gana y luego me comes como un loco cuando come espinas en el bosque. Quisiera pensar que existe una misión pero el espacio donde me crecí era demasiado estrecho para que entrase tu misericordia ¿Algo gorda era ella, no? Me río, ja, ja, ja. by @_leonardofrabla_

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2 days ago

no sé que hago. esta pequeña serie (aún en proceso está hecha desde la necesidad de hacer algo para no morir) de igual manera tiene cierto peso en mi capacidad creativa, pues he vuelto a abrazar lo que hay dentro de mí, lejos de copiar o apropiarme de algún estilo, estoy ejercitando mi forma de hacer visuales. aquí hay "paisajes". es algo muy primitivo y chapucero de mi parte, pero que quiero seguir alimentando. la captura de los mini escenarios que hay dentro de lugares o cosas ya conocidos y comunes me llena pequeños vacíos generados x la repetición y el panorama rutinario. no hay profundidad aquí, pero sí preguntas a la preguntas y más búsqueda. espero que al menos les genere cierta sensación como me lo ha hecho a mí. by @_leonardofrabla_

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11 days ago

Abuela Paterna, enero, 2026. by @_leonardofrabla_

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24 days ago

Portrait color by @_leonardofrabla_

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a month ago

Self-Portrait, cuarto tercermundista.
Espejo, fake perfume, rusty fan
🎞️🪞 by @_leonardofrabla_

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a month ago

yo aún pido al mundo la poesía. pido a dios, a los santos católicos, a los yorubas. Y encuentro entonces mas preguntas a las preguntas. hace muy poco el país ha hecho un simulacro de inicio de clases porque aquí nada pasa (todo pasa) y ahí estoy, pensando en qué pasaría si el mundo me albergara en otra tierra (la migración es el acto más desentendido y doloroso q existe) imagina ser una planta que se arranca a sí misma del suelo, con posibilidades de morir, solo x la esperanza de enraizar lejos. el daño que le hacía su suelo natal debió ser indescriptible, no? La distopía. Hago? o no hago? estaré perdiendo el tiempo? Lo único que sé (y al fin sé) es q aquí no existe el concepto esperanza, o al menos no la esperanza interna, no puede haber. creo debería empezar a soltar los miles de platos vacíos que traigo en las manos. no importa la rotura (nada importa) importa que mis manos quedan libres para agarrar lo bueno que puede venir. debería empezar a soltar los platos vacíos. El dolor de la auto-traición es un dolor primitivo, por tanto más fuerte y aunque se vuelva mudo, siempre oye, pero también se va. by @_leonardofrabla_

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a month ago

peces by @_leonardofrabla_

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a month ago

tomatespichónagua by @_leonardofrabla_

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a month ago

some color (después de la llovizna) by @_leonardofrabla_

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a month ago

el acto de las propias realidades. nos quitaron el tiempo. y yo me he perdido demasiado. me he interesado tanto por el silencio y tengo miedo, dice pizarnik q de ahí no se puede volver. los días extraños, mi mente podrida, la escuela, el clima. todo es demasiado extraño y silenciosamente apocalíptico. yo no puedo ver en color, no puedo ver flores ni mariposas, ni caballos, ni figuras femeninas. incluso, no puedo ver personas pq hay en ellas mi vergüenza, mi pena, mi enajenación. ya no puedo saber q es algo morfológico, no hay materia ni archivo. todo quedó en palabras. no puedo permitirme ver flores, mariposas y mujeres. ya todo es demasiado andrógino y grotesco, ya solo hay lo q hay. no hay nada. baches.

bache, aguada de moya, agosto de 2026. by @_leonardofrabla_

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a month ago