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Sento Montes Hernández

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COMPRA YA SIENTE LAS BALAS, MI PUTO LIBRO (no me lo creo nano)

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Ahora que ya se están enviando los libros de la gente que reservó, ahora que ya no queda nada para que esto esté a la venta ya puedo decir que he hecho las paces con una parte de mi que estaba comida por la frustración y que me ha perseguido desde que me puse a escribir esto, ciertamente, no me importa no vender un solo libro más o que jamás me vuelvan a publicar porque me pasé muchos años pensando que no valía para escribir, leyendo a gente sin parar de decir: son mejores que yo, yo jamás escribiré igual de bien. Metido en un agujero mental comparándome sin parar con gente muerta desde hacía siglos. Ya está, es una realidad, me toca hacer un post de LO HE CONSEGUIDO (los odio, pero eh). Siente las balas es real, se puede tocar, mi yo de 22 y mi yo de ahora de 36 palos han hecho las paces, se cierra un extraño círculo. Sigo siendo el mismo, sigo descargando barcos, sigo jugando a videojuegos y a dragones y mazmorras, sigo viendo las mismas películas, sigo escuchando la misma música, sigo saliendo por los mismos sitios, sigo por el PTO, sigo siendo el mismo. Espero de verdad que este libro os guste, nunca estaré lo suficientemente agradecido a @distrito93ed por la confianza y el trato excelente en todo, a toda la gente que se ha alegrado por este hito: os quiero ❤️ muchas gracias. by @cyrencore

101

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3 years ago

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Ya casi estaba alcanzando un sueño.
Urdimbre y delirio.
¡A los azares huracanados!

Jadeando los corceles, claman fulgor y fatiga.
Anuncian que el infierno va perdiendo,
va perdiendo sus ganas de arder
y los cielos sus deseos.

Música de créditos, ¡a la espalda del tiempo!
Mis dedos como rayos perezosos
que escrutan la húmeda bóveda,
me llaman los sueños en su lengua arrasada,
me piden que sea como fui el primer día de mi vida,
y yo, que quiero que quise
—qué quiero qué quise—
lo que ellos tuvieron
y perder lo que ellos se perdieron
por ya no tenerse,
las cosas que olvidamos
también fueron creadas desde la eternidad.

En esta, nuestra exigua colisión de vacíos,
las partes quemadas se vuelven transparentes,
se vuelven un mapa que respira,
que ojalá no te hubiera conocido siempre.

Claro que sé de esos símbolos, ¿tú no?
Cuando el camino huele a huesos,
cuando la mirada es absorbida por la finitud,
la temperatura del instante. by @cyrencore

34

1

2 months ago

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Qué fácil tendría que haber sido todo esto,
el violento emperador
volando sin piedad
por las autopistas de todos los paraísos en ruinas.

Que suban ya las mareas
y se lleven lo que ofrendo:
estas son las huellas que dejo al huir.

Ahí fuera no hay más que siluetas de gas y polvo,
distancias insalvables,
perfiles de carne hinchada y densa,
ese es el club al que ahora pertenezco,
al de las cosas que se mueren de repente,
¿y con quiénes como compañeros?

Bueno, tampoco es para tanto,
toca decirse cada poco
bajo este sol de hierro ¡que he forjado yo!
y cielo lleno de grietas ¡que he abierto yo!

En un rato dejaremos de existir,
nada importarán los secretos
que ocultan los gloriosos templos olvidados de nuestros corazones,
ningún calostro milagroso
te devolverá a la extravagancia
que ofrece el caos
en cada una de las cosas
que afloraron en nuestro pequeño epicentro común.

Nada,
las cosas que se mueren de repente
y nos hacen más tiempo del que realmente podemos conseguir,
dejan la aprehensión del pecado no cometido
y el delirio mudo de su posterior condena.

Y qué tontería,
esto de abrirse paso entre esta mierda de frases y palabras
por saciar la sed de final de finales,
la sed de infinitos,
la sed de la que no saben nada
nuestras, las tormentas,
nuestras, las suturas,
ni nuestras, las combustiones.

Apareces,
como una silueta a punto de ser devorada,
en la siembra y en la saturación,
y ahí está,
la famosa "faz del universo"
condensada en tu pecho desnudo,
poesía de la extinción.

Mareas, pasiones, esclavos, siervos, by @cyrencore

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1

3 months ago

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A veces siento esto como un acto de rebeldía, como una flor brotando junto a la boca de un volcán. Un chacal cruzando el lánguido atardecer huyendo del hedor del cortisol, un héroe del diciembre en una procesión de velos. En mi prisa mando yo. Está por encima de cualquier instinto que tenga la osadía de alzar la mano en este caos tan amable, tan cercano. Me devuelvo a las fauces con una vorágine por cetro. Hablando de la vida, hablando de la muerte, hablando del odio, hablando de la herida. Mando yo en el dolor de mis furias, mando yo en las profecias que le dicto a los besos de tormentas, a las caricias de madrugada, al gen de la autodestrucción que retumba en la sangre de todos nosotros sí sí sí somos tú y yo y nosotros contra los demás, sin florituras sin virguerías sin filigranas, hacia la oscuridad sin ningún objetivo que no sea ir hacia la oscuridad, sin reproducción sin consumo, de lo lívido a lo ardiente sin renuencia ni escalas. by @cyrencore

46

1

4 months ago

2019-2026 🌳 thanks @dunkfestival for all, see you next year! 💫 by @cyrencore

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5 months ago

.🔚🔜
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Ausencia y ofrenda, cómo de arbitrario es aquello que nos excluye del amor para incluirnos en su renuncia. Apenas se es dueño de este ayuno, de este canto de vértebras, del balido de las máquinas y del estruendo de las articulaciones. Apenas se es dueño de toda esta volatilidad, y toda esta energía no se libera de forma ordenada. Se libera de la forma más violenta posible. Ahora que lo sabes, ahora que hay confianza, que se puede partir y compartir, podemos ir juntos al daño; queda mucha fiesta por delante. Ahora, que lo que bombea se ha convertido en un estulto emperador encogido en su trono, ¿hay que dar las gracias y decir adiós? Qué inesperado, dejar de buscar el reflejo más arrebatador, usar como no se habían usado antes los huesos, la carne y la piel. Todo por sentir la exigencia de lo incómodo, volverme exógeno y no caer en la absoluta urgencia de reducirlo todo a prestar o presentar batalla. Contrariamente a lo que cabría esperar no resulta liberador el acto de arrancarse —no se contempla otro verbo— esta segunda piel, en algunos puntos pétrea en otros metálica en otros densa como grasa de animal, no es agradable contemplar los surcos y las estrías adquiridas por el sobreuso, y a las que mal llaman cicatrices, todas engastadas en sus alrededores, aduladas por intrincados grabados que indultan y a la vez, y tal vez, exageran su profundidad y misterio. Qué guerra es esta en la que solo nos miramos desde lejos, no debería ser tan difícil entonces, agradecer y despedir. by @cyrencore

48

1

10 months ago

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No existe ninguna deuda en lo que es movido y perseguido por la lealtad.
No existe oferta/demanda en lo que es apartado por el miedo y la combustión.
Estamos rezando con fuego, juntando nuestros finos dedos capaces de encontrar cualquier cosa en estas hendiduras, en estas apariencias vacías.
En aras de no entenderse para poder elegir confiarse lo hice y lo volvería hacer.
Porque todo esto está adulterado por la infinita urgencia de lo esencial, en constante ascensión y alteración.
El amor perdido pero nunca olvidado.
Fluctuando en el pulido núcleo de lo ideal, atravesando con gloria y honor la más condesada de las intensidades.
Por la poesía que transita el deseo de colapsar contra todas las realidades y tiempos posibles, una quimera,
cuya dócil genética está destinada a unidades de tiempo impronunciables, a trincheras abandonadas, a ser el juguete de un dios desconocido.
Lo hice y lo volvería hacer, extendería toda esa vasta complejidad |un reflejo de respiración agitada| en aras de la sed de infinitos |que se bebe a sí misma|
En serio, no me debes nada, no existe la apuesta en la esperanza de que esto algún día te encuentre. by @cyrencore

63

5

a year ago

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Hay que ser muy ser humano, desde el principio hasta el final.
Hasta la raíz más gruesa del tronco más robusto sabe que toda tierra se sacude cuando sueña.Todo sello se hace añicos frente a cualquier pálpito pronunciado desde lo desconocido, llevas algo a punto de morir entre los dientes, ¿lo sabías?
Por cualquier pálpito que desee palpitar. Por cualquier partícula que desee ir en diagonal. Por los que se quieran amar de verdad: literatura de desastre natural— mi ofrenda a lo que no se dice y se suspira, que es lanzado por los precipicios de mis fosas nasales.
Hay que ser muy ser humano
y pelear por tus principios
y pelear por tus finales.
Por el camino de cuervos, cuellos, cuerdas, cuencas y cuerpos. Se es promesa y se es prisión, ay, emperador de aire y cristal y ojos de chacal. El hambre que se la queden los hambrientos, las cimas que se busquen sus cimientos.
Esos fueron los puentes construidos en y para mejores días, sentí la mirada de alguien desde el otro lado, pero no me atreví a devolvérsela.
Asi que, por este sueño iluminado por luces de deflagración soy capaz de abandonarme a la carencia, y no dejaré
que nadie by @cyrencore

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a year ago

Halo y somnolencia, en la periferia de una aniquilación, atmósfera sorda y sensación de flotabilidad, como dormir entre dos soles. Siendo sostenido, como un amuleto. Como un flaco destello resonando en el anfiteatro que se hizo con mis costillas. Es algo que no te puedo explicar: la insaciable necesidad de contener un mínimo de dirección.
¿Acaso los ojos sinceros no traicionan a la mente? ¿Sirve de algo llevar la frente hasta la punta de tus pies para conocer tus tropiezos? Es algo que no te puedo explicar, lenguaje de alambre y gravedad. Todo guarda una extraña sinergia con la cólera y un familiar olor a piedra mojada.
Y si voy
y si llego
y si al llegar me desintegro,
Serán estos los templos que asomarán a través de las dunas, en los suspiros venideros. algo que no se puede explicar. lenguaje de la quietud.
No creo en ninguna cicatriz con forma de círculo, pero en lo que sí creo es que lo perfecto siempre tiene como corcel a lo artificial.
Quizá debió dejarse donde fue encontrado, aquello de lo que no sabe la muerte lo entiende a la perfección el sacrificio. Ciclo y liberación, lenguaje de lo exhalado.
Eso es, otro adiós. by @cyrencore

59

1

a year ago

Camino del nudo y la estática: si pongo el oído donde nace tu columna escucharé la tierra y la noche temblar, reses en pleno frenesí. En este amargo trozo de marea solo se puede correr y controlar, correr y controlar, mantenerse condensado.Todos los mundos titilan, listos para desaparecer, apagarse, morder y desgarrar. Y toda pérdida lleva irrevocablemente a una apabullante abundancia, a través de la delicada asfixia. Así es y será, el sabor de lo salvaje, que se guarda con la dulzura de un cataclismo en su apogeo, que entierra tus mejillas en mis manos que forman un cuenco, ni la sobrecarga ni la penitencia nos encontrarán ahí, ni curso, ni torsión. Sueño bajo la lengua y olor a pira y sangre de sacrificio, un sobretodo de salitre en cada estatua, un pequeño incendio en cada oasis, huellas sobre huellas, raíces sobre fisuras. by @cyrencore

62

1

a year ago

a mís fulgores quebrados,
que caminaron de una costa a otra
con la ternura de una cacería sin aullidos.
no es una huida alejarse empujado por las olas,
no es un adiós dejar las cenizas ancladas, flotando como una fiera sin habla.
Epílogo y asfixia de aquellos que nos reflejan: se encogerán mis montañas, se tumbarán mis soles, se engarzarán mis flores —giros, cañones, siempres, tensiones, fricción de acero y humo de estaciones.
si todavía queda campo de batalla que no sueñe con ser frontera, si quedan furias y quedan quimeras, si todavía queda sangre para pactos, ahueca tus manos para que mi carne y yo durmamos,
Así es, mi ciclo y quietud
—cuántas promesas muertas a orillas de mis hombros desarmados.
Los templos que levantamos y terminamos, entregados
al núcleo violento y volátil de una grieta (que es un sueño), así fueron dadas, dichas, calladas, o qué creías.
Nada más lejos de la realidad.
Te estás ahogando. by @cyrencore

37

4

a year ago

¡Primeros brotes! ¡Alas, alas! Quién te sostiene en esta lógica entumecida y matemática furiosa, oráculo y asedio. A veces se me olvida que el recuerdo también es mortal, a veces se me olvida y se me pasa mi querido cataclismo, porque me embeleso con docilidad viendo danzar a la sed, en este estrecho que contiene los extremos de la intensidad, los teoremas opresivos. ¡Fulgor naranja en tus retinas! ¡Alas, alas, aliento y delirio! Qué extraña membrana esconde nuestra vergüenza, qué estruendos tan estúpidos produce mientras se retuerce sin llegar nunca a estriar. Asoma por la bocana ocultando los primeros rayos, traen a la desgracia de la mano, tan inocente tan perpetua, repleta de ecuaciones atemporales y revoluciones fallidas. El mundo miente, diez veinte treinta veces miente y escupe y sangra con impaciencia, las tripas como trapos recién escurridos y si soy, finalmente, tendré que ser -no queda otra- y si no me dejaré doler, enterrado por cálculos famélicos y el olor de la noche y me olvidaré y se me pasará by @cyrencore

50

1

a year ago