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Manme ➰ mnm.books

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📚 Leo libros, los subrayo y te lo cuento
👩‍🎓 Historiadora del Arte · profesora
💌 Un café en la Rive Gauche
« But still, like air, I’ll rise »
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📌 «Esto lo hace por ellas. Para que no crezcan pensando que las relaciones son así.» Ciara Fay tiene todo lo que se supone que hay que tener: una casa bonita en Dublín, dos hijas pequeñas y un marido trabajador al que todo el mundo adora. Una tarde de primavera descuelga la ropa del tendedero, sube a las niñas al coche y se va. ‘Nido’, la novela debut de Roisín O’Donnell, empieza con la huida. A partir de ahí seguimos a Ciara sin trabajo, con pocos ahorros y con su familia en Inglaterra, buscando dónde vivir en plena crisis de vivienda. Lo que más destaco es la angustia que transmite: constante, muy realista, hecha de detalles pequeños más que de grandes escenas. El otro gran tema es Ryan, el marido. Su violencia casi nunca es física. Es manipulación narcisista: hace dudar a Ciara de sí misma, se presenta como el razonable y usa a su entorno para presionarla. Como lector lo ves mucho antes que ella, y eso hace la lectura más incómoda. Me gustó la metáfora del nido (no hago spoilers 🤐), pero hay algo que me ha fallado. La historia da muchas vueltas y en ocasiones me ha resultado repetitiva. Algunas cosas se ven venir, y el final es abrupto, poco desarrollado para todo lo que se había construido. Además, se centra mucho en la crisis de la vivienda. Tiene sentido: en el epílogo, la escritora cuenta que la novela nació de un encargo sobre la independencia y que, al documentarse, descubrió hasta qué punto la crisis afecta a mujeres y niños. Aun así, me hubiera gustado que lo demás tuviese más peso, sobre todo la relación con Ryan y la propia Ciara. Dicho esto, retrata muy bien un tipo de violencia difícil de ver desde fuera. Y tú, ¿lo has leído? ¿Qué otros títulos me recomiendas de la editorial? 🤎 by @mnm.books
18
a day ago
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📌 «No sé, quizá la idea de dejar algo a lo que le tienes cariño en un lugar del que no te quieres ir es como un modo de no irte del todo. Como esperar volver.» Verano de 1983. Antonio tiene dieciocho años y viaja a Marsella con su padre, un hombre al que apenas conoce desde que se separó de su madre. Van por un asunto que ha marcado toda su infancia, y que debería resolverse rápido; pero las cosas se complican y los dos acaban pasando juntos dos días y dos noches en una ciudad que no es la suya. En el fondo, Carofiglio cuenta cómo dos personas que comparten apellido descubren que apenas se conocen. El padre es un matemático con un pasado brillante y, para su hijo, casi un extraño. El hijo es para él un adolescente esquivo al que no sabe muy bien cómo acercarse. Esos dos días los sacan de la rutina y de los papeles que se habían asignado. Marsella es otro personaje: barrios con mala fama, el mar, la música, una ciudad desconocida. El título viene de Fitzgerald, de su ensayo The Crack-Up: «En la verdadera noche oscura del alma son siempre las tres de la mañana». Esa hora, que ya no es noche pero todavía no es mañana, es el lugar exacto de la novela. Es una historia sobre un padre y un hijo, pero también sobre el tiempo: lo que no se dijo, y cómo se mira a los padres al llegar a su edad. Me ha gustado mucho. Es una novela corta, de prosa sin adornos. Carofiglio no subraya lo que sienten sus personajes ni empuja al lector hacia la lágrima fácil. Deja que padre e hijo hablen, se equivoquen y se conozcan. ♥️ by @mnm.books
8
8 days ago
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No es necesario leer ‘Heredarás la tierra’ para comprender ‘El rey Lear’. Ni leer ‘El rey Lear’ para disfrutar ‘Heredarás la tierra’ 👑 Son obras autónomas, separadas por casi cuatro siglos, por un océano y por géneros distintos. Pero leídas en diálogo, abren una conversación literaria sobre la herencia, el poder y el derecho a contar una historia. La tragedia de Shakespeare suele leerse como el drama de un padre traicionado por sus hijas: la ingratitud, la locura y la caída de un rey. Sin embargo, situada junto a la novela de Jane Smiley, aparece otra lectura posible: la de las hijas a las que la obra nunca dejó hablar. Smiley conserva la estructura del Lear y la traslada a una granja de Iowa en 1979. Cambia la voz: quien narra es Ginny, la hija que ocupa el lugar de Goneril. Años después, la propia autora matizó su lectura de Shakespeare y admitió que la novela ya pertenecía más a sus lectores que a ella. Leídas juntas, una obra intenta corregir a la otra. Y en ese intento, las dos se vuelven más complejas. ¿Has leído alguna reescritura que te haya cambiado la forma de ver un clásico? Te leo en comentarios ⬇️ by @mnm.books
14
15 days ago
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La literatura lleva años creando padres que condenan, que abandonan, que compiten, que se ausentan. Aquí te traigo algunos, acompañados de siete pinturas que dialogan con ellos 🖤 Porque el padre terrible no siempre pega. A veces simplemente no aparece. Otras compite con sus propios hijos por lo único que le importa. O quizás se destruye delante de ellos sin que nadie pueda pararlo. ¿Qué padre echas en falta? Te leo en comentarios ⬇️ by @mnm.books
53
22 days ago
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📌 «Buscaba entre sus páginas (…) pistas que pudieran explicar por qué alguien como mi padre, alguien que parecía tenerlo todo, querría llegar al extremo de destruir lo que tenía y herir a las personas que lo querían.» Steven tiene alrededor de cincuenta años y sigue viviendo, en parte, dentro de una historia que se inventó de niño para poder soportar la que de verdad ocurrió. Su matrimonio se resquebraja, y en ese punto decide emprender un viaje por la costa de California para reconstruir la desaparición de su padre, un profesor universitario brillante y carismático que desapareció en 1984, cuando él tenía doce años. Porter construye la novela en dos líneas temporales: el presente de ese viaje (conversaciones con su tío, con quienes conocieron a su padre) y el verano de 1983, en una California de fiestas junto a la piscina, proyecciones de cine en el jardín y el ambiente cerrado y competitivo del mundo académico. Porque su padre no desapareció sin más: cayó en desgracia dentro de ese mundo, y esa historia de ostracismo académico es también la historia de una salud mental, en una época que no estaba preparada para diagnosticarla ni para aceptarla. Lo que Steven recuerda de niño es una versión de su padre; lo que va descubriendo de adulto es otra. También está la madre de Steven, sosteniendo el equilibrio de una familia que se resquebraja. Y está también Chau, uno de los hilos más emocionales del libro. Porter relata muy bien todo lo que le toca vivir a un niño en la primera adolescencia y que le acaba marcando para siempre: las actitudes de los padres, sus silencios, sus ausencias, se quedan dentro de nosotros mucho después de haber crecido. Y hay un aspecto que me ha tocado especialmente, el de esos adultos que, atrapados en sus propios conflictos, dejan de lado lo que de verdad importa: un cumpleaños, una tarde, una promesa hecha a un hijo. El peso que carga un niño cuando la relación de sus padres no funciona es invisible, pero se hereda. Una novela sobre la memoria, los padres y las historias que nos contamos para poder seguir adelante ❤️‍🩹 Todo envuelto en la banda sonora de Fleetwood Mac. by @mnm.books
35
a month ago
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📌 «Quien vive en el hartazgo, quien se ha pasado la existencia en continua diversión, con todo a pedir de boca, y sin hacer nada, por añadidura, ignora cuán difícil es realizar cada cosa.» Julio de 1849. Dostoyevski lleva meses encerrado en la fortaleza de Pedro y Pablo, esperando una sentencia. Y lo que escribe allí, entre el final del sumario y el veredicto, es esto: ochenta y cinco páginas de campo ruso en verano. Un niño de once años pasa el estío en la finca de un pariente, cerca de Moscú, donde se han juntado cincuenta invitados y una fiesta que parece haber empezado para no acabar nunca. Teatro casero, cabalgatas, meriendas junto al río. Una rubia encantadora lo elige como blanco de sus burlas delante de todos. Y hay otra mujer, madame M, a la que nadie mira demasiado y a la que el niño no consigue dejar de mirar. Madame M es el centro del relato: palidez, un pañuelo entre las manos, estremecimiento cuando llega su marido. No nos explica su desgracia; nos deja intuirla, con los ojos de un niño que no entiende lo que está pasando. Si bien la historia me ha gustado, hay algo que me ha pesado mucho mientras leía. La traducción de Juan Luis Abollado no es nueva (es una versión recuperada), y su castellano no hace justicia al original. Donde Dostoyevski escribe “por supuesto”, aquí se lee “excusado es decir que”. Sarao, hablillas, dijérase, quieras que no. No está mal traducido: está traducido a un idioma que suena más antiguo que el propio Dostoyevski, y en un relato cuya gracia es la frescura, eso se nota. Me ha sacado del libro más veces de las que quisiera. Si te apetece un libro corto para acabar el verano, esta es tu historia 🤍 by @mnm.books
13
a month ago
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📌 «¿Y qué quería yo? Esa respuesta es fácil. Quería más de lo que ya tenía. Quería que el mundo entero se viera a través de mis ojos. Un nuevo nivel de influencia. Pero eso no se pide directamente, así que me conformé con algo más sencillo.» Natalie Heller Mills es la esposa americana perfecta. Seis hijos, un rancho en Idaho, pan de masa madre y millones de seguidores que consumen fascinados su vida de tradwife. Detrás de las cámaras, sin embargo, hay niñeras, productores, electrodomésticos industriales y un marido heredero de una dinastía política. Hasta que una mañana despierta en una realidad que no reconoce: la misma casa, la misma familia, pero sin electricidad, con los niños sucios y una fecha tallada en la puerta: 1855. Natalie es una narradora muy ácida. Juzga a todo el mundo (empezando por su propia familia), y esa mirada afilada es lo que sostiene la novela entera. Burke alterna capítulos de pasado y presente, y ese vaivén hace que el libro se lea solo (llegué a zamparme más de 100 páginas en un día). Debajo del thriller hay una crítica social muy dura al sistema y a las clases sociales. Esa vida tradicional solo se sostiene sobre el dinero, la comodidad y el privilegio, y Burke no deja que se te olvide. A partir de ahí va tocando la corrupción, la exposición de menores en redes y la idealización de lo que se muestra, las relaciones madre-hija, la educación en casa y la manosfera. Y por encima de todo: la religión, que es la espina dorsal del libro, aunque no llegue a meterse en los rincones donde debería. Los perfiles son los que esperas encontrar: la mujer sacrificada, el político corrupto, el hijo que quiere agradar al padre. Y funcionan, porque están ahí para llevarte a la crítica. Pero el libro abre demasiados frentes y en menos de quinientas páginas no da tiempo a desarrollarlos todos. El último tercio se desinfla y se vuelve repetitivo en los detalles; quizás muy preparado para la gran pantalla. Aún así, me ha entretenido muchísimo y me ha sacado de un buen bloqueo ❤️ Y tú, ¿lo has leído? ⬇️ @adnovelas by @mnm.books
22
a month ago
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Septiembre, mes de promesas 📚 Ya está aquí la esperada rentrée literaria 2026 😏 Hoy te traigo un recopilatorio de más de 60 novedades editoriales, que ocuparán las mesas de las librerías entre septiembre y noviembre de este año. Mis favoritas se publican el mes de octubre, aunque también me gustan varias de septiembre (sin comentarios 😂) 🫰🏼 Cuéntame cuáles son las novedades que más esperas, ¡te leo! ⬇️ by @mnm.books
43
2 months ago
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El café está listo ☕️ Llevaba tiempo con una idea en la cabeza. A veces, cuando entro en redes, me pierdo entre miles de publicaciones. Otras, casi no puedo diferenciar una recomendación sincera de una publicidad. Este proyecto nace aquí, pero vive fuera. Un café en la Rive Gauche es mi nueva newsletter cultural: una carta quincenal donde encontrarás recomendaciones de libros, música, cine y teatro que de verdad merecen tu tiempo. Sin ruido. Sin algoritmos. La primera carta llega el 1 de septiembre. Suscríbete en el enlace de mi biografía 🤎 by @mnm.books
17
2 months ago
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📌 «Los últimos días reviví las sensaciones de los septiembres de mi infancia. Llegaron los higos, y las almendras, que al partirlas sobre los muros de pared seca aún se dejaban pelar fácilmente, aunque en los bordes de la piel amarilla ya había aparecido esa línea parda que se pega a la carne blanca y tierna.» Fiona vuelve, ya separada, a la pequeña isla griega donde veraneaba con su exmarido. Quiere recuperar unos escenarios que se sabe de memoria y que se le han vuelto ajenos. Ese desajuste, estar en un sitio tuyo y sentirte de fuera, le abre los ojos a lo que ocurre alrededor: Erietta, la anciana de la casa vecina, y Aggeliki, la niña a la que ha acogido sin ser su abuela. Tres mujeres, tres edades, un verano. Lo mejor, sin discusión, es la isla. Las descripciones son buenas: te sube el olor a sal, la luz de verano, los azules. Hay páginas en las que estás literalmente allí. Salvaría eso. Poco más. No he conectado con ningún personaje. Todos tienen el mismo nivel cultural. Todos reflexionan con la misma profundidad y llegan a conclusiones igual de elaboradas. La niña habla como si tuviera la edad de las mayores. Los hombres, entre ellos, son casi intercambiables. Se puede argumentar que todo pasa por la cabeza de Fiona y que por eso todo suena a Fiona, pero entonces el filtro se ha comido a los demás. Y una novela cuya idea central es que estas tres mujeres están en momentos vitales distintos necesita, más que ninguna, que suenen distinto. Los diálogos, en consecuencia, se me hicieron forzados. Y a nivel estructura tampoco se sostiene. El tramo final, con las cartas, me dejó con la sensación de que faltaba Fiona justo donde más falta hacía. Después de un verano entero dentro de su cabeza, ahí se me evaporó. Me queda una novela de atmósfera magnífica y poco más debajo. Yo venía a por las tres mujeres y a encontrar esa revelación después de todo lo demás. Está gustando mucho, así que puede que sea una percepción personal y de mis expectativas ☀️ Ha sido una lectura conjunta con @launicahistoria e @iriis.dreamer 💙 Cuéntame, ¿qué te ha parecido esta novela? 🌊 by @mnm.books
24
2 months ago
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Siempre hay una cosa que hago cuando visito una ciudad: entrar en todas las librerías que puedo y cotillear qué está leyendo la gente. Qué hay en las mesas de entrada, escaparates, pilas de novedades y recomendaciones de libreros, para hacer una selección de los títulos que más he encontrado, en esta ocasión, en las librerías parisinas 🇫🇷 Algunos ya están disponibles en español, otros están por llegar… pero todos están en mi radar lector. ¿Nos damos un paseo por las librerías de París? 🥐 ¿Has leído alguno? ¿Cuál te llama más la atención? 💙 taken in Paris, France by @mnm.books
29
2 months ago
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📌 «Los edificios de París son un pueblo vivo. Bullen, rebosan, y en el tiempo que llevo caminando a sus pies, mirando siempre hacia arriba, he aprendido a leer, tal y como se interpreta un idioma, las señales que distinguen unas fachadas de otras, como un rostro se distingue de otro rostro.» Me llevé este libro a París y lo leí allí, durante el viaje. No sé si lo habría vivido igual en otro sitio. El 209 de la rue Saint-Maur es una finca cualquiera: cuatro bloques de seis plantas alrededor de un patio, en un barrio quizás sin mucho prestigio. Zylberman llegó hasta ella por un mapa de las direcciones de los niños deportados de París, hecho con los datos de Serge Klarsfeld. En el 209 había nueve puntos rojos. Nueve niños. A partir de ahí, cuatro años de archivos y censos para localizar a los supervivientes o a sus hijos. Se lee casi como una crónica de la época, aunque sea lo contrario: una reconstrucción hecha ochenta años después, con los testimonios pesando tanto como los documentos. Ayudan mucho las fotografías, históricas y personales, intercaladas en el texto. Lo que más me ha interesado no es la parte trágica (que se anticipa al empezar) sino la manera en que el libro se niega a repartir papeles. Hay una portera que avisaba de las redadas. Hay una familia partida en dos, padre e hijo en bandos opuestos dentro del mismo piso, y una escena entre ellos que es mejor descubrir. En algunos momentos se me ha hecho un poco denso. Son más de 400 páginas y una marea de nombres que te hace plantearte sacar una libreta. Hubo tramos en los que dejé de seguir quién era quién y me quedé solo con las historias. Antes del libro hubo un documental, Les Enfants du 209 rue Saint-Maur, que Zylberman rodó en 2018 para Arte. No lo he visto (todavía), pero por lo que he leído allí todos estos testimonios tienen cara y voz. Un libro muy recomendable si te gustan las historias que reconstruyen un lugar y te dejan dentro, y si no te importa perderte por el camino 🩶 taken in Paris, France by @mnm.books
19
3 months ago
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