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nadia prado

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Esta semana en saltaelpez.substack.com, lee unos fragmentoa del "El poema acecha en los intervalos" de Nadia Prado. by @nadia.pradoc

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21 days ago

El 31 de marzo de 2026, la familia de la escritora Guadalupe Santa Cruz (1952–2015) hizo entrega de su archivo a la Biblioteca Nacional. Cristóbal Santa Cruz, su hermano y albacea, tras once años, finalmente abrió aquel tesoro: un armario que permanecía cerrado en su escritorio desde que Lupe murió. Se encontró con cuadernos, carpetas, fotografías, cartas, libretas, material audiovisual y grabados. Esta donación se gestó gracias a la labor de la académica y traductora Stéphanie Decante, y fue realizada por Cristóbal y Boris Santa Cruz (hijo de Guadalupe) en una ceremonia en la que además participaron la familia de Guadalupe, la jefa del Archivo del Escritor de la Biblioteca Nacional, Daniela Schütte, la directora de la Biblioteca Nacional, Soledad Abarca, y algunos amigos y amigas. Aquel día, Cristóbal dijo que «estos materiales quedan ahora en las mejores manos para su preservación, consulta y difusión. Más que un archivo, es una memoria viva lo que contienen esas cajas y carpetas, porque en ellas late fuerte la palabra de Lupe plasmada en esa caligrafía inconfundible. Es una escritura que habla de pasión y compromiso, pero también de tenacidad y esfuerzo en un medio que le fue muchas veces esquivo. Esperamos que la entrega de este archivo le dé mayor resonancia a su obra, que quedó truncada con su partida temprana, y que convoca cada día a nuevos lectores que ven en ella a una autora adelantada a su época». Un cuaderno que le regalé a Lupe en uno de sus cumpleaños, Cristóbal me lo “rerregaló”. Quizás pensando en que debe ser publicado, me dijo: «Debe volver a ti». Creemos que son textos inéditos. No sé, pienso que sí. En una de esas páginas Lupe anotó: «todo está dormido, vendrá el movimiento», «dije que estaba orinando malas memorias». Y también: «Vino la frase como una flecha fugaz en un espacio: “Qué dolor” resumen de una forma que deja caer su esqueleto después (como armazón de pescado) y también aparece, tan sólida, troncal, mi columna el tubo de vida (Emar) contra mi mal me arrimo a mí misma, vida». by @nadia.pradoc

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a month ago

Cuando todo falla, leemos.Este viernes 12 de junio a las 19:00 hrs nos encontramos en La Cafebrería para una nueva sesión del Ciclo de Lecturas para Combatir el Desamor y la Distopía.Lectura y conversatorio junto a Nadia Prado @nadia.pradoc y Camilo Brodsky @santos.sovieticos quien presenta y modera.📍 Dublé Almeyda 3541, Ñuñoa🗓 Viernes 12 de junio🕖 19:00 hrsVen a compartir palabra, escucha y conversación.#LaCafebrería #ciclodelecturas by @nadia.pradoc

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2 months ago

Duele en el alma Chile.Los criminales de siempre al servicio de la élite. by @nadia.pradoc

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2 months ago

«Hay listas negras, hay listas de útiles, de compras y de encargos. Existen aquellas que garrapatea una mano, aquel gesto neurótico que desconfía de la memoria inmediata, que anota para luego tarjar la minucia, el deber, las tareas cumplidas. Hay listas dramáticas –de víctimas fatales– y listas portentosas, de caídos. Ellas estampan una memoria que no puede fugarse: listas de ejecutados, listas de desaparecidos (a éstas deben haber precedido listas siniestras, comandadas por responsables cuyos nombres y autorías aún están en fuga). Por ello, nuestra historia reciente hace de aquella vertical sucesión de señas, de aquella lacónica enumeración de nombres, una violenta laguna en la cual leemos, no podemos dejar de leer, en cada línea, en las entrelíneas y en aquella caligrafía roja que se acuesta siempre bajo los textos literarios, una trizadura (para cada nombre), un forado (para cada nombre), un pozo (para cada nombre). Esta grafía se vuelve signo, signo cardíaco. Hay vida y ausencia y una interrogación que nos fisga, un piso que se derrumba una y otra vez en aquellas listas que cuelgan como cuerpos suspendidos, como historia en busca de relato. Si nos dejamos caer, junto con cada nombre, en el vértigo de su silenciosa singularidad, puede ser, no por desmedrar el sentido de las listas portentosas sino, por el contrario, para ir en contra de esta cultura que convive y tolera la desaparición de cuerpos, puede ser que leamos la guía telefónica como una novela. Como una novela inabarcable. (...) Hay nombres de lugares que obligan a la lengua a tomar aliento, que no son sinónimo de nada, sino de la memoria que los deshabita y los rebalsa. Pisagua, es uno de estos, nombre fondeado en nuestro alfabeto, en nuestro paisaje. Duerme Pisagua el insomnio de su nombre. Pisagua, a la inversa de la pasión operática nacional por el decoro y las apariencias, semeja el decorado en desuso de una película que ha sido abandonado a su suerte. Parece escenario de una obra atemporal, a punto de caer al mar, de ser recubierta por la arena. O copia en miniatura de esta frágil y angosta franja de tierra que es la carta del país». [Guadalupe Santa Cruz by @nadia.pradoc

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2 months ago

«Somos unos expulsados peculiares porque no nos han desplazado a tierra extranjera sino hacia la prolongación de nuestro hogar. Somos algo así como los pieles rojas de los colonos judíos de Palestina. A sus ojos, nuestra única función consistiría en desaparecer. En este sentido, es cierto que la historia del establecimiento de Israel es una repetición del proceso que dio lugar al nacimiento de los Estados Unidos de América.[No hemos sido] objeto de una colonización «clásica», con cohabitación de colonos y colonizados. (…) El sionismo parte de la necesidad de nuestra ausencia. En 1948 nuestro país no solo ha sido ocupado sino que en cierto modo ha «desaparecido». El movimiento sionista no ha movilizado a la comunidad judía de Palestina en torno a la idea de que los palestinos iban a marcharse en algún momento, sino en torno a la idea de que el país estaba «vacío». Todo el mundo sabía que aquel pueblo allí presente estaba «en trance de desaparición», y para que esa desaparición pudiera llevarse a cabo hacía falta funcionar desde el principio como si ya hubiese ocurrido, es decir, «no viendo» nunca la existencia de los otros, que sin embargo estaban más que presentes. Para tener éxito, el vaciamiento del territorio debía partir de una aniquilación «del otro» en la propia mente de los colonos. Para alcanzar ese resultado, el movimiento sionista ha apostado fuerte a una versión racista que hacía del judaísmo la base misma de la expulsión, del rechazo del otro. El sionismo ha aprisionado a los judíos y los mantiene cautivos de esta visión. Digo esto porque, pasado el holocausto, su punto de vista ha evolucionado y se ha convertido en un seudoprincipio «eterno» que exige que los judíos sean en todo lugar y en todo tiempo el Otro de las sociedades en que viven. Hoy día, el Otro del Oriente Próximo es el árabe, el palestino. Y es a este Otro constantemente amenazado con desaparecer al que las potencias occidentales, derrochando hipocresía y cinismo, piden garantías. Por el contrario, somos nosotros quienes necesitamos garantías contra la locura de las autoridades militares israelíes». Elías Sanbar, en «Los indios de Palestina», conversación con Gilles Deleuze. by @nadia.pradoc

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2 months ago

«Palestina es el fin de la ficción jurídica (…) La principal amenaza es lo que muestra Gaza al mundo, que el poder de muerte es la ley. Si tienes el poder de muerte, tienes la ley. ¿Es posible vivir así?».[Rita Segato] by @nadia.pradoc

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3 months ago

Es paradójico ver a los ministros de Kast recomendando lecturas, cuando sus cómplices quemaban libros en 1973 y personas en 1986. En este Día del Libro, les dejo un recuerdo: «Anoche llamé a mi madre para contarle que estaba empeñada en completar la colección de los 55 minilibros Quimantú que salieron entre 1971 y 1973. Me contestó: “Quemé tantas cosas, estaba muy asustada”. Recuerdo su miedo. Ocurrido el golpe de Estado, las calles fueron ocupadas por tanques y militares. Los primeros disparos se extendieron por meses. Vi, caminando de su mano, el cadáver de un hombre acribillado. Cubrió mi cara, cerré los ojos; estéril defensa: “debajo del párpado el ojo sigue abierto”. Mi madre comenzó la quema de nuestros libros. Me quedé sin palabras mirando. Las llamas consumían aprisa el alarido de Buck, El chiflón del diablo, a Quiroga, Lorca, Dostoievski, Salgari y Edgar Alan Poe: mi inquietud de niña. Con la filosofía marchanteana vino el “quemar lo escrito, escribir la madre”. Siempre la escribo, le escribo; ella es la verdadera escribiente. Recordamos juntas que los minilibros aparecían colgados en los quioscos los martes de cada semana; curiosamente, el mismo día del golpe. Ahora que su memoria es débil, sé que las imágenes en su parpadeo iluminan mejor esos años en los de hoy. Esta es mi manera: restituir las palabras de cuando comenzaba mi amor por la lectura. Las imágenes y las palabras nos piensan desde otro tiempo que estuvo por años detenido en ese día. Hoy puedo volver a sentir/leer el aroma de aquel entonces cuando abro los minilibros. El corazón habla y recuerda; dice que si el trauma hace desaparecer una experiencia estamos muertos. Ningún fuego pudo ni puede eliminar un deseo tan irrefrenable como la experiencia de la lectura; al contrario, esa catástrofe la atizó. La escritura protege el futuro y trae el pasado de vuelta. Reencontrar los minilibros ha sido mi manera de rescatar esa infancia cortada y reparar la mudez del corazón, su caída y el ahogo que sintió al ver los libros arder. Las imágenes nos piensan. La lengua es el medio al pasado; hacer memoria es excavar y escribir es desenterrar un cadáver: el derecho a hablar de los muertos. by @nadia.pradoc

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3 months ago

«Muchas veces, solo el humor nos permite sobrevivir al espanto» (Bryce Echeñique). Abrazos para hoy, que es un día triste y uno de los más vergonzosos de nuestra historia. by @nadia.pradoc

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4 months ago

Que los hechos no sean enterrados con las víctimas. by @nadia.pradoc

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5 months ago

«El diario de un niño de casi cuatro años», de la poeta Hanan Mikhail Ashravi. Traducido al español por Juan Carlos Villavicencio Mañana me quitarán las vendas. Me pregunto ¿veré media naranja, media manzana, la mitad de la cara de mi madre con el único ojo que me queda? No vi la bala pero sentí su dolor explotando en mi cabeza. Su imagen no desapareció, el soldado con un fusil inmenso, manos inestables, y una mirada dentro de sus ojos que yo no pude entender. Puedo verlo tan claramente con los ojos cerrados, podría ser que dentro de nuestras cabezas cada uno tenga un juego de ojos de repuesto para compensar los que perdemos. El mes que viene, en mi cumpleaños, tendré un nuevo ojo de cristal, tal vez las cosas se vean redondas y gruesas en el medio, he mirado a través de todas mis canicas, hacían que el mundo se viera extraño. Escucho a una niña de nueve meses también ha perdido un ojo, me pregunto si mi soldado también le disparó a ella —un soldado buscando niñitas que lo miren a los ojos— ya tengo edad suficiente, casi cuatro, he visto suficiente de la vida, pero ella es solo un bebé que no llegó a conocer nada mejor. Mahmoud, por la fotógrafa palestina Samar Abu Elouf by @nadia.pradoc

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5 months ago

Guadalupe Santa Cruz, más actual que nunca. Orange, Nueva Jersey, 29 de septiembre de 1952- Santiago de Chile, 25 de enero de 2015 “Son todas estas velocidades que nos atraviesan hoy. Algunas han despedazado el tejido social que era el nuestro: la velocidad del capital y la del acelerado discurso mediático (no son palabras las que se come, son sujetos) que atomizan las voces, los relatos que eran colectivos, reemplazándolos por las «instrucciones de uso» de las mercancías, las que ya no parecen llevar incorporadas la historia del trabajo (historia que es siempre historia de clases e historia de los cuerpos). A ello hay que sumar el no-relato de la institucionalidad, que, a fuerza de suspender la palabra, de mantenerla cautiva de los consensos durante (…) décadas, tronchó la velocidad que venían acumulando las múltiples narraciones tramadas en las formas de oposición y movilización bajo la dictadura militar (…) Si la historia de la lengua es aquella de las convulsiones en las formas de dominación, cuando se estrechan los escenarios políticos oficiales –como sucediera para la democracia pactada (…)–, sucede lo mismo con el canal de la voz: el poder precisa disciplinar lo que hay de suelto en el cuerpo, lo que fuga en la lengua. Esta época escasa que vivimos fue preparada con larga violencia”.[Guadalupe Santa Cruz, “Lo que vibra por las superficies”]. by @nadia.pradoc

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6 months ago