Rosalie Matenaer

Jour 2, 7h52, la Nouvelle Orléans, 2024. Lendemain de fête, j’imagine que trop fatiguée pour rentrer chez elle, à l’heure où les jambes décident avant la tête, elle finit sa soirée sur le porche d’une maison du vieux Quarter. Sans être importunée par la lumière oblique, elle est le glas de ces rues si festives de la veille que nous ne décelions que par l’ouïe. Ce matin, les rues sont d’une vacuité presque indécente, parsemées de quelques gobelets renversés, une guirlande morte, l’odeur sucrée et un peu triste de la bière séchée sur le béton chaud. Et c’est ainsi que malgré les traces du tumulte de la veille, la festivalière endormie n’appelle ni secours ni commentaire. Elle se réveillera dans quelques minutes ou quelques heures, la tête embrumée et le corps las, mais l’esprit léger comme seuls peuvent l’être ceux qui ont vraiment dansé.