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Rosalie Matenaer

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J’irai développer chez vous
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On en parlera dans notre livre by @_rosaliiie
Jour 5, 4h32, La Nouvelle-Orléans, 2024. Réveil dans le noir absolu, avec cette excitation légèrement teintée de scepticisme qui précède les expériences dont on ne sait trop quoi attendre : une cérémonie vaudoue, petit-déjeuner inclus. Les officiantes ont du retard, mais qu’importe. Ici, paraît-il, ces rites ne sont ni secrets ni marginaux, les curieux y côtoient les initiés, et personne ne semble trouver cela incongru. Avant même de voir quoi que ce soit, on entend. Des voix, des intonations rythmées, quelque chose qui gronde à travers les murs d’une maison à l’angle de la rue. Puis la porte s’ouvre : une quinzaine de femmes sortent en procession, l’une portant un nouveau-né contre elle comme s’il était déjà, lui aussi, initié au mystère. Elles récitent des chants aux paroles insaisissables, déambulent avec des porte-encens dont la fumée dessine des arabesques dans l’air déjà brumeux. Elles forment une large ronde et sont rejoint par des musiciens et un danseur masqué, relais entre le monde terrestre et les strates orléanaises les plus mystiques, tournoyants tous ensemble, encore et encore, aux rythmes des tambours et des incantations de la sorcière. Le spectateur au chapeau joue d’un instrument dont j’ignore le nom en marge du groupe et finira pas recevoir une bénédiction de la cantatrice. Et presque imperceptiblement, le ciel commence à pâlir. Ce qui avait débuté dans l’obscurité s’achève dans la lumière dorée des premières heures, comme si le soleil lui-même avait été convié. Et nous rentrâmes, silencieuses, dans une ville qui commençait tout juste à se réveiller comme si rien de tout cela n’avait existé. by @_rosaliiie
Jour 2, 7h52, la Nouvelle Orléans, 2024. Lendemain de fête, j’imagine que trop fatiguée pour rentrer chez elle, à l’heure où les jambes décident avant la tête, elle finit sa soirée sur le porche d’une maison du vieux Quarter. Sans être importunée par la lumière oblique, elle est le glas de ces rues si festives de la veille que nous ne décelions que par l’ouïe. Ce matin, les rues sont d’une vacuité presque indécente, parsemées de quelques gobelets renversés, une guirlande morte, l’odeur sucrée et un peu triste de la bière séchée sur le béton chaud. Et c’est ainsi que malgré les traces du tumulte de la veille, la festivalière endormie n’appelle ni secours ni commentaire. Elle se réveillera dans quelques minutes ou quelques heures, la tête embrumée et le corps las, mais l’esprit léger comme seuls peuvent l’être ceux qui ont vraiment dansé. by @_rosaliiie
🐸🐸 by @_rosaliiie
@ninefm la paparazzi by @_rosaliiie
Crayon à portée de main by @_rosaliiie
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La dame au chapeau by @_rosaliiie
Alice au pays du jazz by @_rosaliiie
Périmètre indéterminé 3. by @_rosaliiie
Périmètre indéterminé 2. by @_rosaliiie
Périmètre indéterminé 1. by @_rosaliiie

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