Jéssica Coura

A menina que eu fui anda por aí. Aqui, em mim, ela não mora mais em tempo integral. Aparece de vez em quando, geralmente quando estou machucada. Surge nos dias em que alguma falta pesa, quando o medo faz mais barulho do que deveria ou quando a vida parece exigir de mim uma coragem que não encontro imediatamente esses momentos, procuro por ela. Procuro porque lembro da sua coragem e da sua ausência de medo - que, para mim, são coisas diferentes. Coragem é seguir apesar do medo. Ausência de medo é simplesmente não precisar enfrentá-lo. E aquela menina tinha os dois. Tinha também um olhar doce e firme, uma confiança quase desconcertante para alguém tão jovem.

Passo boa parte da vida tentando trazê-la de volta. Ou talvez tentando ser ela outra vez. Ser ela. Ser eu. Às vezes me pergunto em que momento aconteceu a ruptura entre nós duas. Ou se houve apenas uma. Talvez tenham sido várias, pequenas e silenciosas, espalhadas pelos anos.

Existe uma lembrança que sempre retorna. Talvez porque exista fotografias dela. Estou na borda de uma piscina, prestes a largar para uma prova de 100 metros medley em um campeonato estadual. O que mais me chama atenção hoje não é a competição, nem o resultado. É a expressão daquela menina. A serenidade. A confiança. Ela simplesmente ia. Não existiam cenários imaginários de fracasso. Não existiam planos de contingência. Não existia o desgaste dos “e se”. Ela apenas fazia o que precisava ser feito. E, na maior parte das vezes, dava certo.

[continua]