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Il maltempo si è guastato
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Venuta sera, il nostro chiasso e gli schiamazzi si fondono coll'infrangersi delle onde. Immerso nel mio scuro tepore, fisso lo sguardo sulle luci del paese. Lo Scoglio e i suoi abitanti si stagliano nel nulla come il presepe del Nonno.
Nel mio petto ebbro si agitano strani pesci.

Vorrei poterti dare questo mazzo di fiori secchi, morti, che porto da lungo tempo. Li stringeresti nel palmo per me?
A ripensarci, non mi dispiace che la tua mano sanguini.
Tiriamoci fuori da questo pantano, pur solo per una boccata d'aria. Oppure scendiamo insieme nel gorgo, ma ridendo splendide urla grottesche.
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