Instagram story viewer> @bnmakki> Posts
حسين المتروك(@bnmakki)'s profile avatar HD Profile

حسين المتروك

@bnmakki

45.9K
followers
2134
following
#حسين_المتروك كاتب لا يزال يبحث عن كتاب
POSTS STORIES REELS
تحذير: هذا التعليق يكشف بعض أحداث الرواية. إن كنت تنوي قراءتها، احفظ المنشور وعُد إليه بعد الصفحة الأخيرة. بعض الكتب تُقرأ وأنت جالس. وهذا يُقرأ وأنت واقف في زاوية غرفة لا تعرف كيف دخلتها، والباب خلفك أُقفل من الخارج. «السجينة» لمليكة أوفقير رواية خطيرة. لا لأنها تحكي سجناً، فالسجون كثيرة في الكتب، بل لأنها تُدخلك السجن معها وتنسى أن تخرجك. عشرون سنة، من ١٩٧٢ إلى ١٩٩١، أمّ وستة أبناء أصغرهم في الثالثة، يُنقلون من قصر الملك إلى زنزانة في الصحراء بسبب انقلاب لم يشاركوا فيه، لأن أباهم شارك. القهر هنا لا يأتي بجريمة، يأتي بالنسب. قرأتها أول مرة في ثلاثة أيام، بدهشة قارئ شابّ اكتشف أن الواقع أشدّ من الخيال. وأعدتها بعد سنين وبين يديّ كتاب آخر كان قد سبقها بعقد كامل: «سيكولوجية الإنسان المقهور» لمصطفى حجازي. فإذا الرواية التي ظننتها شهادة تتحوّل إلى مختبر. حجازي كتب عن مجتمعات، وأوفقير كتبت عن ستة أشخاص، والآليات واحدة: الرضوخ الذي يبدأ استكانةً وينتهي تماهياً بالجلّاد حين تصير كسرة الخبز منه نعمةً تُشكر، ثم العنف الذي لا يجد القاهر فيرتدّ إلى الداخل، إلى الأخ والأخت، إلى الجسد نفسه بالجوع والإضراب عن الحياة. الغيرة في الزنزانة، الخصومات على لا شيء، الانسحاب إلى الأحلام والرؤى، كلّ ذلك موثّق عند حجازي كصفحات نظرية، وعند أوفقير كصراخ. لكن الرواية تفعل ما لا يفعله الكتاب: تُريك المرحلة الثالثة عند حجازي، التمرّد، حين تخرج من الورق إلى الملاعق. نفق يُحفر بها لسنوات، ثم خمسة أيام من الحرّية قبل الاعتقال من جديد. وتُريك أيضاً ما لم يقله حجازي بوضوح: أن الحكاية نفسها قد تكون خطّ الدفاع الأخير أمام الرضوخ. مليكة تحكي لإخوتها كل ليلة روايات من ذاكرتها، وهذه الحكايات، لا الطعام، هي ما أبقى ستة عقول حيّةً في القبر. الكتابان معاً يشرحان كيف تتقلّب الأحوال: كيف تنام في قصر وتصحو في حفرة، وكيف يحدث ذلك بلا أن يكون لك يد ولا سبب ولا قوّة تمنعه. حجازي يقول لك لماذا ينكسر الإنسان. وأوفقير تقول لك كيف يبدو الانكسار من الداخل، وأين تنبت فيه، أحياناً، شقوق الضوء. مزعجة الرواية، وهذا بالضبط ما يجعلها مهمّة. تأخذك إلى مساحة ضيقة لا تحبّها إلى نفسك، وتجبرك أن تقرأ مشاعر لا تريد أن تكون فيها. ويبقى معك السؤال الذي لا يفارقني منذ القراءة الثانية: هل يخرج الإنسان من السجن، أم يخرج السجن منه؟ كتاب يُقرأ مرّتين. مرّة لتعرف ما جرى، ومرّة أخرى لتعرف ما يجري فينا. قرأتها؟ قل لي أي كتاب أعدت قراءته فوجدته كتاباً آخر. by @bnmakki
كائنٌ صغيرٌ يسكن يدك، لا تراه، يستيقظ قبلك ويقرّر عنك أوّل ما تفعله في الصباح ثمّ يتركك تظنّ أنّك أنت من قرّر. سمّاه القدماء (العادة)، وسمّاه جيمس كلير في كتابه (العادات الذرّية) شيئاً أصغر: ذرّة، لا تُرى، لكنّها تبني الإنسان كلّه إن تكرّرت. قرأتُ الكتاب كما يُقرأ كتابٌ عن التداول أو الإدارة، فخرجتُ منه بشيءٍ آخر خرجتُ بأنّ الرجل يعيد، بلغة العصر وأرقامه، ما قاله المولى أمير المؤمنين (عليه السلام) عليٌّ قبل أربعة عشر قرناً في جملةٍ من ثلاث كلمات: (العادةُ طبعٌ ثانٍ). وأنّ (قليلٌ مَدومٌ عليه) في نهج البلاغة هي فكرة الكتاب كاملةً قبل أن تُكتب فصوله. ستّ وقفات في الشرائح الهدف الذي لا يصعد بك، والوادي الذي تُدفن فيه أكثر النوايا، والاسم الذي تكتبه لنفسك قبل أن تكتبه أفعالك، والدقيقتان اللتان تفعلان ما لا تفعله السنة وتحت كلّ واحدةٍ قصاصةٌ من التراث تسبق الفكرة أو تُتمّها. إن وجدتَ في واحدةٍ منها ما ينفعك، فلا تحتفظ بها؛ الفكرة التي تُحبس تموت. انشرها لمن يحتاجها، وتابعني لقراءاتٍ أخرى من داخل التراث. 🤝🌹 by @bnmakki
نحن الماشون إليك، لم نسأل الطريق عن طوله؛ سألناه عن وجهك.
 خرجنا من بيوتنا كما يخرج النهر من اسمه، وتركنا المفاتيح في أبوابها، لأن العائد من عندك لا يعود إلى البيت نفسه.
 نمشي، نمشي، والتراب يقرأ أقدامنا كما تُقرأ السطور، والأعمدة على جانبي الدرب تعدّ أنفاسنا لا خطواتنا، وكلّما نادى عمودٌ رقمَه ظننا أنه ينادي أسماءنا القديمة كي نخلعها ونمضي خفافاً. إنّ الطريق إليك أقصر من الطريق إلى أنفسنا، إنّ الماء الذي يُسقاه الماشي عند كل خيمة وفاءُ نهرٍ يكفّر عن خجله القديم، إنّ الأكفّ المرفوعة على الدرب تُتمّ ما بدأته كفٌّ لم تصل، إنّ الغبار الذي يعلونا وسامُنا الوحيد، ونحن به من المطهَّرين. 
‫…‬ قالوا: إلى أين كل هذا الخلق؟ قلنا: إلى الذي علّمنا أن الوصول ليس نهاية المشي، وأن خُطانا سِبحة تُدار حبّاتها على خيط الدرب، فإذا انقطع الخيط عند القبة تناثرت أرواحنا سجوداً لا حصى.
 ونحن نمشي إليه، نمشي إليك؛ فالهمسُ بيننا أنك تمشي في هذا الزحام، حافيَ القلب مثلنا، متعباً بنا لا منّا، تحمل عن العجائز أثقالهن ولا تقول من أنت. نتفحّص الوجوه فتتفحصنا الوجوه، ونسأل عن ابن النرجس، غريباً يسير بيننا، ونحن الغرباء وهو صاحب الدار. يا ماشياً فينا ولا نراك، هذا المسير كلّه رسالتنا التي لم نعرف كيف نكتبها، فمشيناها؛ كل قدمٍ متورمةٍ حرفٌ، وكل ليلٍ على الأرصفة نقطةٌ فوق الحرف، وكل دمعةٍ عند العمود الأخير توقيعُنا by @bnmakki
في البدءِ كانت الدمعة، والدمعةُ كانت في العين، وكانت العينُ تنظرُ إلى ظهيرةٍ لا تنطفئ. في ذكرى استشهاد الإمام زين العابدين عليه السلام، الإمام الذي لم يعرفِ الفقراءُ وجهَ سراجِهم حتى انطفأ، والذي زرعَ في صحائفِه ما عجزتِ السيوفُ عن حصاده، فنبتَ الدعاءُ صحيفة لبيتِ نبيّ. اسحبوا للقراءة، ومن له قلبٌ فليسمع. by @bnmakki
سقطَ السيّدُ على الرمل. لم يسقط. الذي يسقطُ هو الذي يخسرُ موضِعَه، وهو ما خسرَ شيئاً، إنّما ردَّ الأمانةَ إلى صاحبها. الواقفونَ حولَه هم الذين سقطوا، وهم على خيولهم. يا رملَ الطفِّ، أنتَ أصدقُ مَن شَهِد. حملتَ دمَ الطاهرِ ولم تنطق، ثمّ حملتَ أقدامَ صغارِه وهي تفرّ، فصِرتَ في ليلةٍ واحدةٍ مهداً ولحداً. مَن علّمكَ أن تحتضنَ القاتلَ والمقتولَ بحفنةٍ واحدة؟ أحرقوا الخيام. ظنّوا أنّ النارَ تمحو. والنارُ لا تمحو، النارُ تكشف؛ فبانَ على ضوئها أنّ حَمَلةَ السيفِ عُراة، وأنّ مَن سُلِبنَ السترَ هنّ وحدَهنّ المكسوّاتُ بنورٍ لا يُسلَب. ركضَ الأطفالُ في العراء. طفلٌ صغيرٌ تعثّر. نظرَ إلى ما تعثّرَ به، فإذا هو صدرُ أبيه. وأنا، أيُّ كلامٍ يقفُ على هذه العتبة؟ هنا تسكتُ الحروفُ كلُّها، وتتركُ الطفلَ يقومُ وحدَه ويركضُ من جديد. رموهم بالحجارة، وأرسلوا الخيلَ في إثرهم. وأعجبُ ما في الأمرِ أنّ الحجرَ والحافرَ ما أدركا الفارّين، أدركا الرّامينَ وحدَهم؛ فمن رفعَ يدَه على يتيمٍ خائفٍ هوى في حفرةٍ لا قرارَ لها، وهو يظنُّ نفسَه على صهوة. وهل ماتَ الحسينُ، عليه السلام؟ ما مات. الموتُ إكمالُ الناقصين، وهو لم يكن ناقصاً ليُكمِّلَه الموت. إنّما اكتملنا نحنُ به، كلَّما عطفنا على ذكراه. by @bnmakki
تركتك على الرمل يا سيِّدي، نصف نداءٍ لم يكتمل، وجِئتُ أكتب ما لا يُكتَب. -قتيلُ السماء- مرثيةٌ لِما جرى ظهر العاشر على نحر سيد الشهداء قتيل الأدعياء إمامُنا الحسين بن علي بن أبي طالب عليه السلام. هذا النصُّ مصرع، وأنا أحمِلُه إليكم على استحياء. سأحذِفُه قريباً، فما كلُّ ما يُكتَبُ في حقِّ هذا الجُرحِ يُترَكُ معلَّقاً طويلاً، وما أردتُ إلّا أن تقرؤوه مرّةً، فتقعَ في القلبِ لطمةٌ واحدةٌ تكفي. اقرؤوه ببطءٍ، كما يُذبَحُ السِّبطُ ببطءٍ. ساعدَ الله قلبك يا صاحب الزمان، وعجل الله تعالى فرجك، وجعلنا من أنصارك والمستشهدين بين يديك. by @bnmakki
مرثية: أشلاءٌ في الغُبار. لا اقرأها كاملة، هيَ رثاء في هيئة نص. محاولة الاقتراب تحرق الروح. by @bnmakki
⁨ روى العطاشى، عن الكوثرِ الفائض في يدِ امرأةٍ بينما يموتُ أحفادُها على شطّ نهر بالشفاهِ الذابلات، عن أمٍّ تنظرُ من خلفِ الغيبِ ابناً لم تلده، عن سواعدَ نُذِرت لراياتٍ ليست رايتَها، عن القِربةِ التي بُقِر بطنُها فأسالت ماءها قطرةً قطرة، عن الكفِّ المقطوعة، عن الجوادِ الذي جرَّ سرجاً فارغاً ودماً ليس دمَه، عن السهامِ التي زرعها الرماةُ في الضفّةِ غابةً من نِصال، عن سهمٍ مثلّثِ الرأسِ منها، قال: قُطِعت يُمناه، شربتِ الأرضُ دمَه ولم ترتوِ؛ أرضُ الطفِّ لا ترتوي. بُترت يُسراه، فهوى العَلَمُ ولم يهوِ، حَملته الكفُّ المقطوعةُ وحدها، يدٌ بلا صاحبٍ تأبى أن تُسلِّم الرايةَ للريح. صار ساقي العطاشى جِذعاً مغروساً في دمه، والقِربةُ على كتفه جسدٌ ثانٍ يُذبح، ماؤها ودمُه يمتزجان في الطين، ولا أحدَ يعرفُ أيُّهما سبقَ الآخرَ إلى الموت. أنا السهم المذخور منذ أن قطعوا غصني، أنتظرُ عينيه مذ كنتُ شجرة. بَرَوْني على الحجرِ حتى صار لرأسي ثلاثةُ أفواه، أفواهٌ تعرفُ كيف تدخلُ ولا تعرفُ كيف ترجع، عاهدتُ شيطاني أنّي سأُغرس، فأطلقوني. مضيت أزمجر، صفيري سوطٌ بيدِ طاغية، أرنو إلى ضوءِ عينيه لأطفئه. سأصنعُ فجيعةً تتصدّعُ لها الحياة، سأغرسُ نفسي في دمعته، سأفجّرُ الماءَ الساكنَ خلفَ عينيه، سأكسرُ ظهرَ حُسينه؛ هذه آخرُ قطعةٍ فيه، وأنا قادمٌ لأقتلعها. من الأعلى رأيتُ الطفَّ كلَّه حقلاً واحداً للحصاد: قتلى لا يُحصَون، رمالٌ سوداءُ أتخمها الشرب، رماحٌ مكسورةٌ نبتت من الصدور، وإخوتي السهامُ تورقُ في الأجساد. وصراخُ الأطفالِ يطاردُني من الأسفل: “يعبّاس، جيب الماي لسكينة”. اقتربتُ. تلامسنا. دخلتُ العين. انفقأت تحت رأسي، سال ماؤها الدافئُ على خدّه، الماءُ الساكنُ الذي وعدتُ أن أفجّره. استقررتُ في المحجرِ ولم أرجع، لم يصرخ. أنين، ليس ألم بل حُزن. اهتزّ رأسُه ينادي أخاه. ثم جاء العمود. لم يكتفوا. … التتمة في أول تعليق ⬇️⁩ by @bnmakki
ظلَّ واقفاً، والنار تنزّل عليه ولا يتنحّى. رأسٌ منحنٍ تحتَ شلّالٍ من جمر، وقدمان في ماءٍ لا يروي. خلفَه ألفُ فارس ساقهم إلى الضفّة، وأمامَه خيمة واحدة. بينهما خطوة، وبينهما نار. رأوهُ يرتجفُ فقالوا: أجُبنٌ هذا؟ فقال: إني أُخيّرُ نفسي. ثمّ اختار أن يحترقَ واقفاً على أن ينجوَ راكعاً لابنِ زياد. سيهونُ الجمرُ إذا سالَ على الكتفينِ ولم يَسِلْ على الاسم. وسيهونُ كلُّ شيء، إلّا أن يُنادى: يا حرّ، فلا يلتفت. فالتفت. والنارُ التي حسبَها الناسُ عذابَه كانت وضوءَه؛ اغتسلَ بها من عمرٍ من الطاعةِ للباطل، وخرجَ منها حُرّاً. ثمّ جاءَ صوتٌ من الخيمة، مسحَ الدمَ عن الوجهِ المنحني، وقال: أنتَ الحرُّ كما سمّتك أمُّك، حرٌّ في الدنيا، وحرٌّ في النار، وحرٌّ حينَ يسكنُ الجمرُ ويبقى الاسم. يا قابل الحًر اقبلني by @bnmakki
اسمك في فمي صلاة، والصلاة باباً أقف خلفه بانتظارك أيها الراحل؛ أبه يا حُسين. أنا التي تُركتُ فكان ترككم أثقلَ من السيف. نجوتُ من السبي، ولم أنجُ منك. وحدي هنا مع جمرةٍ صغيرةٍ ورِثتُها من خيمةٍ صارت رماداً يجثو في عينيّ كلّما أطبقتُ جفني. أنا بقيّةُ الحريق، أنا الجُرحُ الذي أبقَوه مفتوحاً ليشهدَ أنّ هاهُنا كانَ الحسين، وكانَ ركب، وكانَ نهرٌ هو مهر لجدتي. لا أطلبُ الماءَ يا أبَه. الماءُ خانكم على ضفّتِه، فما عُدتُ أُصدّقُه. أطلبُ وجهَك. ظمأُ عليلتك ليسَ إلى الفرات، ظمؤها إلى عينٍ نظرت إليها مرّةً فكانت لها كلَّ الأنهار. لعلّ الحُمّى التي تأكلُني تكونُ ناقةً تحملُني إليك. لعلّ في آخرِ هذا الليلِ الطويلِ باباً لم يُوصَد. لعلّ صوتي، وقد نَحَل، يقطعُ الصحارى التي بيننا فيبلغُ سمعَكَ جُرعةً أخيرة. لعلّكَ تسمعُني الآن، وأنا لا أُحسنُ إلّا أن أُنادي اسماً واحداً تعلّمتُه قبلَ أن أتعلّمَ المشي. أبَه يا حسين أنتظرُكَ وأنا أعرفُ أنّكَ لا تعود. هذا أصعبُ انتظارٍ عرفَه قلب: أن تُبقي البابَ مفتوحاً لمن لن يدخل. وفي آخرِ الحلم، حينَ لم يبقَ في حلقي صوت، سمعتُ صوتَكَ يأتي من حيثُ لا جهة. استيقظتُ، "ذُبِحَ ووزّعوه بين سنابك الخيل. سُبيتْ". by @bnmakki
يَعودُ الشهرُ من جُرحٍ فُتِقَ قبلَ ألفِ عامٍ، يَطرُقُ، فأفتحُ، فيدخلُ العطشُ، ويجلسُ في صدري، والمكانُ له. القلبُ خيمةٌ لم تُطْوَ، والضلوعُ كُثبانٌ تحفظُ خُطى الذين عبروا إلى الذبحِ ولا يرجعون. وفي وجهي نهرٌ يجري ولا يَبلُغُ الغريبَ؛ أُسقي بهِ ظمأً عمرُهُ ألفُ عامٍ، فلا تبتلُّ شفة. وحدَهُ العوسجُ يحرسُ مواضعَ الأقدام، يلملمُ في شوكِهِ خيوطَ العباءات، ويُرتّلُ بلا فمٍ حُزناً أكبرَ من أفواهِنا. أناديهِ، فيعودُ الاسمُ دمعاً. أناديهِ، أناديهِ، فلا يُجيبُ إلا صمتٌ تعلَّمَ النَّوح. لا أُطفئُ القنديل؛ لا انتظاراً لضيفٍ يجيء، بل لأنَّ العتمةَ مذبحٌ، والضوءَ جُرحٌ لا أُغمضُ عنهُ عيني. وفي طرفِ الرملِ رجلٌ مالَ في آخرِ خطوةٍ، فعادَ من صفِّ القَتَلةِ حُرّاً. أنا ذاكَ الذي جاءَ متأخّراً ألفَ عام، أسألُ ضلوعي: هل يُقبَلُ مَن تأخّر؟ أبكي كلَّما حانَ الميعاد، فيسيلُ الجُرحُ، لا الدمعُ، ولا يَندَمِل. شظايا رؤية، سلبتني النوم. by @bnmakki
العيدُ.. وأنتَ بعدُ في الغار نُوقدُ المصابيحَ على عَتَبات بيوتنا، ونمسحُ الغبارَ عن سجّادةٍ طوَتْها أمّي في زاويةٍ بعيدة هيَ إرثها. حول المائدةِ التي لا تكتمل، يبقى الموضعُ الذي في الصدر شاغراً، نضعُ فيه القرنفلَ والآس، ونُؤجِّلُ تكبيراتِنا حتى يُفتح البابُ بأصابعك. العيدُ في بيوتنا اليومَ مسحةٌ من الفرح، وحَسرةٌ يَلبَسُها الأطفالُ كثيابٍ جديدةٍ مقصوصةٍ على مقاسِ سؤالٍ واحد: متى نراك؟ إن السماءَ تنتظرُ معنا، إن النجومَ تَعدُّ ركعاتِها قبل أن تطلع، إن ريحَ الفجرِ تحملُ في أُذنها همسةً من السُلالة: عُد إلينا فالصبر طال. نحنُ العُشّاقُ نُقيمُ هاهنا عيداً ناقصاً. نمدُّ أكفَّنا في صلاتنا فلا تَلمَسُ كفُّ المضطر الذي يُجاب إذا دعا، ولا يرتفعُ التكبيرُ إلى تمامِه، ولا تَبلُغُ خطبةُ العيدِ مسامعَنا إلا في صدورٍ وُسِمَتْ باسمِك. يَنقطعُ المنبر. يَظمأُ الصوت. ثم يُرتَّل، ثم يُنتظَر، ثم يُرتَّل، أيُّ عيدٍ هذا الذي يجلسُ على عَتَبَتِنا كضيفٍ يقرعُ البابَ ثم ينصرف؟ لعلَّ تكبيرَ هذا الصباحِ يَصِلُ غارَك، لعلَّ خبزَ العيدِ يُعطِّرُ بيتاً لا أعرفُ اتجاهَه، لعلَّ دمعةَ والدةٍ من السُلالة، مَسَحَتْها بكُمِّها على سجّادةِ الفجر، تقفُ بين يديك شفيعةً، لعلِّي ألبسُ ثوبَ العيدِ مرّةً، فأراك، فلا أنزعُه أبداً. نحنُ بعدُ هاهنا، ننحتُ بإزميلِ القلبِ مفتاحاً، نطوي ثياباً صغيرةً لمئات اليتامى، ونُرتِّلُ على عَتَبَةِ الباب: العيدُ يومَ تطلعُ يا مولاي، العيدُ يومَ تطلع. #حسين_المتروك by @bnmakki

Download All

Save the photos and videos currently loaded on this page.

0Photos
0Videos
Ready to download 0 / 0

Keep this tab open until your download is ready.
back to up