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Storie di Lana | Cose un po' scomode cucite sul morbido

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🧵✒️ Incontri di scrittura autobiografica e cucito narrativo
🖼 Ogni quadro è la storia di una persona
🎓🧸Credo nella gentilezza e nella parola che cura

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A cosa serve qualcosa che non deve dimostrare di servire a qualcosa?

🎯 Siamo abituati a cercare una funzione, un risultato, una forma riconoscibile per qualsiasi cosa.
Anche quando ci concediamo del tempo, spesso sentiamo il bisogno di giustificarlo con qualcosa che abbiamo imparato, prodotto o portato a termine.

Ma se, per una volta, non ci fosse niente da dimostrare o produrre?

🪡 Qui non si viene per imparare a cucire, per realizzare un oggetto o per portare a casa qualcosa di bello secondo un criterio prestabilito.
Si viene per incontrare una storia, la propria, darle spazio e cercare un modo per farle prendere una forma, anche attraverso la materia. O lasciare un bel casino proprio com'è.

📸 Non è necessario che il risultato sia instagrammabile, né che sia utile nel senso in cui siamo abituati a intendere questa parola.

🖼 Ci interessa ciò che accade nel processo, ciò che il gesto mette in movimento, ciò che prende forma e ciò che, magari, non avevamo ancora trovato il modo di esprimere.

Perché non tutto ciò che ha un valore deve diventare un prodotto per dare un senso compiuto a qualcosa. E non tutto ciò che non produce qualcosa è tempo perduto.

🪄 E tu, riesci a concederti un'esperienza senza chiederti alla fine a cosa sia servita?
poi magari scopri che è pure servita, ma te ne rendi conto successivamente, e va bene anche così, no?

Ti aspettiamo il 15 novembre se vuoi provare a scrivere di te e disegnare con l'ago e il filo, a Porto Burci, per un nuovo incontro di Trame di sé.

📍 Porto Burci · Vicenza
📅 15 novembre
🕙 Dalle 10:00 alle 12:30

Informazioni e iscrizioni
info@storiedilana.com

#soriedilana #tramedisé #scritturaautobiografica #cucitonarrativo #coseunposcomodecucitesulmorbido by @storiedilana_

🧩 Non tutto quello che abbiamo vissuto ha trovato in noi o fuori di noi, un posto. E lo sappiamo bene.
Molte risposte, eventi passati, fratture, dolori sospesi, ritornano su, indigesti.

Ci sono esperienze che ricordiamo attraverso un dettaglio, una sensazione, un'immagine rimasta addosso. Altre che abbiamo raccontato tante volte, eppure continuano a cambiare significato.

🪄 E se, per una volta, provassimo a guardarle da un'altra parte?

In Trame di Sé la scrittura autobiografica incontra i tessuti, il filo attraversa la lana, buca il non detto, le mani raccolgono ciò che le parole, da sole, non sempre riescono a contenere.

🧵 Non cercheremo una storia perfetta, né un racconto da mettere in ordine. Ci prenderemo il tempo di esplorare, ascoltare e comporre, lasciando che ogni persona trovi il proprio modo di esserci.

Perché una storia non è fatta soltanto di ciò che ci raccontiamo a mente. È fatta anche di grida, di cose scomode di cui ci vergogniamo, di pause, di risate, delle pieghe, dei fili che scegliamo di tenere. E di quelli che con coraggio impariamo a lasciare andare.

Domenica 15 novembre, dalle 10:00 alle 12:30
📍 Porto Burci, Vicenza

Per informazioni e iscrizioni: info@storiedilana.com
www.storiedilana.com

I posti sono limitati. Ti va di provare?
Ti aspettiamo 🪁

🫂 Orgogliosi di far parte di @portoburci
🪡 Storie di Lana X @factvicenza

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#tramedisé #scritturaautobiografica #cucitonarrativo #portoburci #vicenza by @storiedilana_

🍂Ci hanno insegnato a conservare tutto.
Sia mai che questo tutto possa servire un giorno.
Oggetti, vestiti. Cianfrusaglie, barattoli. Scatole e scatoline..
Ma quasi mai ci insegnano a conservare noi stessi.

🎩 Ma come si conserva un essere umano?

Trame di Sé nasce da queste domande.
Da ciò che rischia di andare perduto.
Da una memoria che cerca forma, da una storia che non vuole essere perfetta, ma vera. Propria.

🧣In questi incontri autunnali useremo parole, ago, filo e tessuto per raccogliere frammenti di vita e trasformarli in qualcosa che possa restare. In una piccola copertina da portare a casa.

Non serve saper scrivere. Non serve saper cucire.
Serve solo il coraggio di fermarsi e ascoltare la trama che ci abita e che spesso ci appesantisce.

📸 Non tutto ciò che ci ha cambiato infatti ha una fotografia.
Alcuni ricordi abitano un odore, una stanza.
Una ferita. Un filo annodato tirato fuori da una tasca.

🍁Trame di Sé è un invito a dare forma a ciò che non ha mai trovato parole perché non hanno avuto spazio e tempo per essere raccontate.

Sai già in quale data ti piacerebbe partecipare?

Le iscrizioni sono aperte, i posti limitati.
Ti aspettiamo!

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🌹 #storiedilana cose un po' scomode cucite sul morbido
💌 Info@storiedilana.com
💻 www.storiedilana.com

#coseunposcomodecucitesulmorbido #tramedisé #scritturaautobiografica #cucitonarrativo by @storiedilana_

La tua luna
Va trovata

Filo su luna del cacciatore

La luna non salva dalla notte.
Non ripara ciò che è accaduto, non restituisce, anche se vorremmo, ciò che non c'è stato. Eppure, quando la sua luce raggiunge le cose, l'oscurità cambia natura. Non è più un luogo indistinto in cui procedere alla cieca. Diventa uno spazio di cui possiamo riconoscere le forme, le soglie, le distanze, le spine e il volto del mare.

Non tutte le luci arrivano per rischiarare il mondo.
Alcune modificano la distanza che ci separa da ciò che vediamo.

La luna, nella notte, non inventa il paesaggio.
Rende visibile quello che il buio aveva confuso, restituisce profondità a ciò che ci sembrava senza contorni. E qualche volta, mostra persino che stavamo guardando dalla parte sbagliata.

Ci sono cose che ci accadono e che per molto tempo rimangono incomprensibili. Non perché manchino gli accadimenti ma perché ci mancano le parole per metterli in relazione. Li custodiamo come frammenti separati, a volte ci muffiscono dentro, li portiamo addosso senza conoscerne il peso che però sentiamo persino sui capelli, finiamo per attribuirci responsabilità e colpe di cui non sappiamo più rintracciare l'origine.

Poi, lentamente, qualcosa si sposta. Non per magia, ma perché abbiamo scelto di dare parola.

Il lembo di un ricordo acquista un significato impensabile, una banalità smette di essere soltanto una banalità.
Una sofferenza che credevamo appartenesse interamente al presente rivela radici molto più lontane. E quello che avevamo chiamato carattere, destino, incapacità, rabbia, dolore, comincia a mostrare la propria storia.

Non è una scoperta indolore. Anzi.
La luce non si limita a restituirci ciò che abbiamo perduto, a volte ci sottrae anche le spiegazioni con cui avevamo imparato a sopportarlo.

C'è un momento, in questo attraversamento, in cui però non possiamo più raccontarci la storia di prima. Non perché questa sia diventata falsa, ma perché non è più sufficiente.

Può accadere qualcosa di irreversibile: il passato rimane ⤵️ by @storiedilana_

La violenza delle piccole cose
Siete maleducati

Filo su limite umano

La violenza più difficile da riconoscere è quella di cui abbiamo imparato a vergognarci soltanto quando la vediamo fare agli altri.
Quella che, quando la pratichiamo noi, chiamiamo carattere, stanchezza, franchezza, esasperazione. Genio.
Quella che passa attraverso una risposta sputata addosso a qualcuno, uno sguardo che lo riduce a un fastidio, il tono di chi si sente autorizzato a umiliare perché, in quel momento, occupa la posizione di chi può farlo.
Non è che non sappiamo più riconoscere la violenza. È che abbiamo imparato a darle nomi più presentabili.

C'è una forma di violenza che non fa notizia, non lascia necessariamente segni visibili e raramente viene chiamata con il suo nome.
Sta nel modo in cui ci parliamo, e nei nostri silenzi davanti alle ingiustizie, nelle risposte che diamo, nella sufficienza con cui liquidiamo una domanda, nella facilità con cui trasformiamo un'altra persona nel bersaglio della nostra insofferenza.

La incontri per strada, negli ospedali, negli uffici pubblici, nelle scuole, nei luoghi di lavoro, in macchina, in fila, al supermercato, persino nei luoghi in cui si dovrebbe imparare a prendersi cura. Non dipende dal ruolo che ricopriamo, né dal titolo che abbiamo conseguito. Attraversa gli ambienti, le professioni e le relazioni. Cambiano le circostanze, ma spesso resta intatta la stessa convinzione, che il nostro stato d'animo abbia più diritto di esistere di quello di chi abbiamo davanti.

Una persona fa una domanda e riceve una risposta sprezzante. Qualcuno commette un errore e lo scarica su chi lo segnala. Un professionista incontra una persona già provata e aggiunge alla sua difficoltà l'umiliazione di sentirsi inadeguata, ignorante, di troppo.
Il fatto interessante è che, quasi sempre, chi agisce in questo modo non si percepisce come violento. Si considera sbrigativo, diretto, sincero, stanco, forse persino efficiente. Geniale -se sorretto dalla migliore delle megalomanie.

È proprio qui che il fenomeno merita attenzione, nella distanza tra il significato che attribuiamo al nostro comportamento ⤵️ by @storiedilana_

Il filo che resta
Mentre le tracce cambiano

Filo su dolore e legami sociali

Abbiamo bisogno degli altri per diventare chi siamo.
Il nostro sguardo si forma anche attraverso quello di chi ci guarda,
ma il bene non va elemosinato mai, e il male, non tutto va capito.

Il nostro pensiero cresce nell'incontro certo, ma si mette alla prova nel dissenso, scoprendo possibilità che da solo non avrebbe immaginato.
Non tutto ciò che ci forma, però, ci fa bene.

"Questo dolore un giorno ti sarà utile"
a quante narrazioni pop crediamo nella vita, pur di sopravvivere?
Il dolore dilania, da solo. Non insegna, non migliora, non rende migliori. A volte lascia soltanto macerie e il lavoro ingrato di capire come continuare ad abitare ciò che resta. Se resta. Con alcuna garanzia di riuscita.

Se proprio deve servire, servirà solo se con impegno e fatica, ti metterai ogni ora della tua esistenza a cardarlo con lacrime -di male e di bene- e parola.
Ogni ora, sì.
A separare i nodi, a riconoscere ciò che ti è accaduto, a odiarne e ringraziarne i perché, a non lasciare che la ferita diventi l’unica grammatica con cui stare al mondo, mentre nel labirinto del tuo esistere vai avanti e indietro, indietro e di lato, perdendoti sempre, aggiungendo qualche fogliolina tua. Se riesci, quando puoi.

Perché non è il dolore a trasformarti.
Molto di esso va lasciato al vento senza la presunzione di doverlo mettere a ogni costo da qualche parte.
È il lavoro a lato che fai per non consegnargli anche il significato della tua vita a essere forse prezioso, nemmeno utile.
E non sempre ci riesci. Non sempre ne hai la forza.
Non devi nemmeno farlo per forza.

Non tutto il dolore ha un senso. Anzi.
E perché tutto va capito con dolore?

Il senso che tanto vogliamo trovarci e che cerchiamo è ciò che proviamo a costruirne nel mentre -se riusciamo a vedere qualcosa, o dopo, ma non accanendoci su di esso,
piuttosto sul filo che ci srotoliamo attorno, sbrindellato e pieno di buchi,
soprattutto senza quel vizio che abbiamo di dover ringraziare ogni volta qualcuno per averci ferito.

Ci sono luoghi da cui andar via presto, per non morire.
A volte più di quelli che crediamo possibili.

Genitori da cui ⤵️ by @storiedilana_

Maschile espanso
Voce del verbo femminile costretto

Filo su spazio vitale

Perché nel mondo c'è che si allarga noncurante e chi si restringe per troppa cura?

A una donna viene insegnato molto presto a chiudersi. Chiudere le gambe. Chiudere la bocca. Chiudere il desiderio di essere vista. Chiudere il corpo per occupare meno spazio possibile.
A un uomo, molto spesso, viene insegnato il contrario. Aprirsi. Allargarsi. Prendere posto.
Così, quando un uomo si espande, nessuno se ne accorge.
Quando una donna fa lo stesso, improvvisamente il suo corpo diventa una notizia. Viene letto, decifrato, interpretato, corretto.
Perché non c'è niente che metta più a disagio una cultura gerarchica di una donna che considera naturale la propria presenza.
E ogni guerra per lo spazio, in fondo, è sempre una guerra per il diritto di esistere.

Quando un uomo è seduto a gambe larghe è rilassato, sicuro di sé, virile. Occupa il sedile in metro e nessuno ci fa caso.
Una donna seduta nello stesso modo, con la stessa apertura, con la stessa indifferenza verso lo sguardo altrui è giudicata come volgare, sconveniente, eccentrica, troppo disponibile, poco femminile. Troppo esposta.
Lo stesso gesto racconta due storie diverse a seconda del corpo che lo compie.
Eppure, se vogliamo essere sinceri, è maleducato in entrambi i casi.

Ma il punto non è fare a gara a chi è più maleducato, anche se ultimamente pare una competizione con premi milionari, la questione drammatica è chiaramente un'altra. E forse è proprio da qui che bisogna partire, dal fatto che non siamo stati educati soltanto a occupare lo spazio in modo diverso, siamo stati educati a interpretare in modo diverso anche chi lo occupa.

Quando il maschile si espande, la sua presenza appare naturale, quando invece il femminile si espande, la sua presenza diventa visibile.
E ciò che diventa visibile viene osservato e valutato. E la questione non riguarda le -solo- le gambe.
Riguarda il potere, una forma di potere così antica e interiorizzata da sembrare naturale.

Il potere non vive soltanto nelle istituzioni, nelle leggi, nelle gerarchie. Vive ⤵️ by @storiedilana_

Alla prima
Persone titanio

Filo su regola

Sai quando bisogna andarsene?
Te lo dico in fucsia su tela verde scuro.
Alla prima.

Alla prima.
Dalle relazioni di malamore, dai luoghi malsani, dai lavori che consumano, dai gruppi in cui devi continuamente dimostrare di meritare un posto, da tutti quei luoghi in cui, per essere accettati, si finisce per diventare sempre un po' meno se stessi, te ne devi andare alla prima.
Per certe persone, poi, è preferibile, come medicina e allenamento, andar via alla mezza volta prima.

Ma io, da sempre, volevo essere ricucita dal coltello che mi apriva in due.
Volevo che la stessa mano capace di squarciarmi e ravanare nella ferita fosse quella capace di chiuderla.

Hai passato la vita a raccogliere prove
di non essere abbastanza. E hai ignorato tutte quelle che dimostravano il contrario.
Non ti prendi mai sul serio.
In ciò che dici, in quel che fai, in quello che pensi e sai.

Mai.

Come se tutta la vita che hai dovuto spalare
non ti avesse insegnato niente. Come se il sapere fosse sempre altrove, nella bocca di qualcun altro, nella sicurezza con cui pronuncia le sue lucenti cazzate.

E tu le vedi, le riconosci, sai che sono fumo.
Eppure basta che abbiano una voce diversa dalla tua perché diventino verità.
Così ti accechi da sola, con le ombre degli altri,
e smetti di credere ai tuoi occhi.
Non credi ai tuoi gesti, ai tuoi tagli rivoluzionari.
Nemmeno quando spezzi ciò che ti teneva prigioniera.

Dubiti della mano
che ha avuto il coraggio di recidere, della voce che ha detto basta, della parte di te che, almeno una volta, ha scelto di non soccombere.

E dopo ti processi. Rimetti insieme le colpe,
raccogli i frammenti, cerchi l'errore dentro la tua stessa salvezza.
Come se la vita che hai attraversato
non fosse abbastanza conoscenza. Come se tutto quello che hai capito dovesse ancora essere autorizzato da qualcuno che non c'era.

E resti lì, ad aspettare
che il mondo sia sempre migliore di te. Come se dovessi meritarti anche il diritto di cambiare.
Come se non bastasse aver trovato la forza di farlo.
Come se dovessi ancora dimostrare
di sapere quello che sai, di vedere quello che vedi,
di sentire ⤵️ by @storiedilana_

Fuori dagli appunti
Chi sei?

Filo su moralismo e incoerenza

Non mi devi rispetto -o no- solo se sai che sono autistica.

Non basta conoscere i principi, dire di avere esperienza nel proprio campo e contare i pezzi di carta sulla parete. Bisogna essere disposti a sottoporre il proprio comportamento agli stessi criteri che si applicano agli altri e che si dice di incarnare.

C'è gente che saprebbe spiegarti, slide alla mano, come comportarsi davanti a "un disturbo psichiatrico", come fare davanti "a un autistico", cosa dire "a un depresso", perché non bisogna "ferire una persona".
Poi ti ferisce, possibilmente più volte, ti passa sopra e ti spiega anche perché sei tu il problema.

C'è gente che partecipa agli eventi contro la violenza di genere, poi ridacchia omertosa davanti all'ennesima prevaricazione. Ci sono familiari e migliori amici, cerchie, colleghi e conoscenze che non sapevano, non conoscevano, non vedevano. Le vedi poi, le stesse facce, con gli striscioni ben scritti al corteo dell'associazione più in voga.

Ci sono poi i pacifisti con le guerre degli altri, ma trascinano il corpo in piazza di chi non rientra nei loro canoni. Ci sono i non-razzisti ma, e i però-fa-anche-cose-buone, i miei preferiti probabilmente, che venderebbero la madre in nome di un principio teorico.

C'è gente che legge, scrive libri, insegna cura, psicologia, arte, cultura, terapia, modi, strumenti, e procedure che fuori dalla posizione di santone di parola e metodo da sfoggiare con l'ennesima etichetta da sistemare, non ha idea di come avere a che fare col prossimo con decenza.

C'è chi conosce il linguaggio dell'inclusione, distingue la vulnerabilità, cita l'empatia, insegna il rispetto. Ha studiato tutto quello che serve per riconoscere la sofferenza, purché la sofferenza resti un argomento e non diventi una persona concreta. O meglio, concreta solo come va a lei e nei luoghi che dice lei.

Perché il rispetto è facile finché non costa il proprio ego.
L'empatia è facile finché non mette in discussione l'immagine che hai di te.
La cura è chic finché non sei tu a dover riconoscere di aver fatto del male.

Il vero esame non è quello che sai spiegare ⤵️ by @storiedilana_

La stanchezza dei cirri
E scarsa presa alle pareti

Filo su filo spinato e diluvi universali

Il dolore del corpo trascina tutto con sé: le nuvole argentate, i capelli lucenti, le piume, la speranza, i buoni propositi, la centratura, i sorrisi, e le nuove scoperte

Da ore, come ogni volta in quel dove, osservavo il corpo andare giù, scendere, scivolare, staccarsi da me.
Un movimento lento, quasi invisibile, che però avanzava con una logica tutta sua. Inesorabile.
Stavolta sentivo perfettamente dove andava.
Perché era la stessa discesa che accendeva l'allarme.
Quindi era quella la discesa che mi faceva abbandonare? era quella la stanchezza del corpo che mandava in titl la centralina? e allora, se era proprio quella, se l'avessi intercettata prima sarei guarita per sempre?
Allora come cavia mi ero messa a guardare. Avevo già capito dove mi avrebbe portato. Ma fu il mio eureka lo stesso, un lampo. Avevo capito.
Non era una caduta, era una inclinazione continua, un andare verso il basso come se il corpo sapesse già la direzione prima della mente. E più scendeva, più diventava chiara quella calamita, la forza che tira verso il punto dove ci si fa solo più male. Un'attrazione che non nasce dal desiderio, ma dalla stanchezza. La mia stanchezza. E quella stanchezza era molto pericolosa per me.
Era un abbandonarsi, era una calamita dal dolore che cambia la percezione, che sposta la luce, che rende il mondo un luogo dove l’unico appoggio possibile sembra essere quello che ferisce.
Osservavo quel movimento come si osservava una verità che si vuole vedere ma di cui si ha orrore,
il corpo che si allontana da sé, che scivola verso un giù silenzioso, e quella forza che diventa ogni minuto più potente, più inevitabile, più chiara.

C’è un punto, dentro certi giorni, che non dovrebbe essere sfiorato.
Un punto che vive come un nodo nascosto nella trama dello stomaco, un nodo che tiene insieme il tessuto, ma che se tirato troppo lo deforma e quando quel nodo si muove, cambia la forma del mondo.
E non è un pensiero complesso, è una tensione che attraversa l’intero corpo, come un filo che si tende troppo e rischia di spezzarsi.

Quel punto non si raggiunge by @storiedilana_

🌪️Mettere a posto. Il migliore dei posti possibili.
Quanto mi sono prodigata, in questa vita, perché tutto fosse a posto. Ho imparato appena nata, a stare a posto. Uno scomodissimo tra l'altro, non era per me, non era libero e non aveva il mio nome.
Subito dopo, poi, ho imparato a mettere a posto, dopo che la tempesta infuriava e rompeva tutto, passavo, da brava, a sistemare tutto.
Facevo di tutto per prevenirla, attenta a come sopravvivere, a come tener buono.
Cose, persone, sentimenti, case, ricorrenze, giorni speciali, luoghi, malesseri. Non ho vissuto, perché tutto fosse a posto. Non ho saputo di me, perché tutto fosse a posto.
Ma non è servito a niente, tutto è andato a rotoli comunque. Sistematicamente.

✨Allora oggi imparo a sentirmi scomposta, a scompigliarmi, a perdere il controllo, a lasciare in disordine. A sapere di me. Non succede niente. Non accade niente. Perché non possiamo pretendere di tenere a bada le persone, i sentimenti, le case e le ricorrenze, i posti non per noi. I vomiti e le aggressioni degli altri perché tutto appaia perfetto.

🕯️In questi giorni non facili per molti, il mio pensiero è con voi. Provate a non tenere a posto qualcosa, magari voi stessi, magari tutto. A non sembrare felici per tenere le cose a posto, a ogni costo.
Che le cose si tengono a posto da sole, se sono quelle buone, se sono quelle giuste. Che chi vi ama si metterà a posto da solo.
Non dovete farlo voi, soprattutto con le persone.
Non tenete niente, lasciate andare più che potete.
Va bene anche se sono i canditi del panettone sulla tovaglia.
Cercate un po' di pace.

🫶🏼 E tu? Cosa tieni a posto nella tua vita perché tutto vada liscio?

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🌹 #storiedilana cose un po' scomode cucite sul morbido 💌 Info@storiedilana.com 💻 www.storiedilana.com

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La fatina dei denti
(anche) stasera ti porto la luna

Filo su Laboratorio degli incantesimi: la mia vita, un'officina di riparazione

Ho passato la vita a combattere la miseria, è tutt'oggi la mia guerriglia quotidiana.

Non (solo) quella che si misura in denaro, anche quella che si deposita nell'anima delle persone, negli occhi, nelle gambe, nelle ossa e ci resta. Io la capto subito, come radiografia.
La miseria che cresce come una muffa lenta e si mescola col sangue, che si insinua nelle crepe dell’infanzia e poi non se ne va più.
La miseria che ti fa stare nel mondo come un corpo morto, vuoto, trascinato dal vittimismo, pieno di tutto, portatore di scorie, cattiveria e colpe.
La miseria che non si vede, che non si dice, che non si nomina, ma che governa ogni gesto.

È una miseria che ti insegna troppo presto a non chiedere e a non disturbare.
A non esistere più del necessario.
Una miseria che ti mette in mano compiti che non ti spettano, responsabilità che non puoi portare, silenzi che sai decifrare e non hai imparato ancora a parlare.
Una miseria che ti costringe a diventare adulta quando sei ancora bambina.

E poi c’è la fame.
La fame emotiva che ti scava il petto come una cavità. Ma anche la fame del corpo, quella soffocata, trattenuta, in controllo. La fame che impari a zittire perché sarebbe troppo, perché sarebbe un bisogno, e ancor peggio una richiesta.
La fame che diventa un modo per non sentire altre fame.
La fame che diventa un linguaggio chiaro: non ho bisogno, non chiedo, non consumo, non peso.
La fame che ti fa credere che meno prendi, più vali. Che meno mangi, più esisti. Che meno chiedi, più meriti.

Quella fame, quella miseria, mi hanno fatto e mi fanno promettere ogni giorno, senza parole, senza testimoni, che nessuno, mai, accanto a me dovrà sentirle come le ho sentite io. Quella dei miei genitori, come l'ho vista in chiunque mi abbia orbitato attorno.
Promettendomi ogni giorno che nessuno avrebbe mai conosciuto quella cavità che mi aveva scavata.
Che nessuno, con me viva, avrebbe attraversato quel deserto che stavo attraversando ⤵️ by @storiedilana_