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miolos de pote — palavra encruzada — poesia
pra rasgar o esquecimento
por @belsrochas

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conversamos hoje cedo.
sabe que eu tenho te contado, te chamado [mesmo em sonho], te revisitado em poesia. suas mãozinhas pequenas, pretas. o zoin riscado. os desenhos coloridos na pasta que ficou guardada com vovó, em alguma sacola de plástico.

a quantidade de pergunta sobre tudo.

tenho nos contado pra seguir na nossa viagem de enraizamento, de conexão com a palavra, com a pele, com os traços. os nossos, das nossas.

já fomos um bucado.
o sonho continua,
nós também.

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eu e tia marina na frente da casa de lolô.
mulher—mestra da palha, do labirinto. herdou esses saberes com os fios da minha bisa paterna, também fazedeira de bolsa de palha. tia marina faz aniversário em setembro, 83 anos já. diz que é a filha mais moça da bisa.

tava sentada vendo o tempo de chuva [que caiu dali um pouco], em silêncio. sempre.

é bom voltar pra casa e encontrar minhas mais velhas. bença, tia!

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rua de casa, sem número

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casa

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um registro raro do meu bisa e do meu avô juntos.

ao centro é meu bisavô, vovô Tonha, pai da minha avó materna. tenho vagas lembranças daqueles olhos verdes, sempre acocado tratando peixe e dizendo “- ai, Tonha!”. era manauara.
no lado direito tá meu avô Dedé, pai do meu pai, que não tive chance de conhecer, mas sempre ouvi que era um cara muito boa pinta - “que só andava cheiroso e muito bem vestido”

essa foto é um recorte de cena do filme Bela Donna, de 1998.
sim, ainda foram atores.

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voltar pra casa.
fluir com as águas.
despertar com o sol.
lembrar do que nos guia.
pés no chão.
olhos abertos.
recomeços.

encerrando ciclos com essa imagem: caminhando pelas minhas fissuras, que é por onde a luz entra. com gentileza.

lembrar das imagens que me deixam pertencer.

feliz ano novo.

[vídeo de um amanhecer na vila, é uma lembrança]

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lembro do meu ori arrepiar inteiro quando abracei a geração-avó que nêgo bispo manifesta. lembro de pedir sua bença e ele dizer: “que pai oxalá te abençoe”. lembro da sua fala sobre voltar pra casa, voltar pra terra, voltar pro rio e ser compromissado com nossas raizes, com quem veio antes.

o embalo desse corpo-quilombola é sopro (y ventania) de vida.

salve sua força,
que mamãe oxum te acolha na
confluência do rio imenso que tu é.

vivas, vivas!

🤎

[registro de amor que ana fez]

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das celebrações do ano, estar com as mais velhas da família fazendo nossa árvore genealógica, foi uma das mais especiais.

dividir esses momentos com vovó antes de sua passagem, foi lembrar que todo dia existe vida. que todo dia existe história. todo dia nossa memória acontece. e ela se dá na oralidade.

café, grevista e contação de história lá na sala de casa.
a casa de meu bisavô manoel, o pai delas.
o lugar que elas viveram quando eram crianças.

eu sou porque elas foram antes de mim.

🛶🪷🪔
vovó agora é encantada!

lembrança e honraria.

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tava deitada na cadeira com a boca aberta, enquanto a mariana assuntava todos os meus dentes [aquelas cenas de dentistas que a gente nunca consegue responder uma pergunta]. no plano de fundo tocava evidências na voz de roberto carlos e dava pra ouvir o trânsito de gentes e carros da avenida campo limpo. essa cena parece com alguma coisa que eu já vivi e tenho memória mas num sei dizer qual. sensação de saudade. uma história que acontece ali, numa frequência pendurada no teto, enquanto outra acontece aqui, com a boca aberta. ouvir rádio me dá saudade. cenas do cotidiano me fazem querer inventar conversa, inventar história. e mais cedo, pensei: “meu sonho era a querência de ser escritora quando eu tivesse grande, só pra desenhar conversas de calçada das esquinas que ainda não conheci”. até sorri, lembrando que grande eu sempre fui, e escritora - se na definição que alguém inventou, é escrever como feitura, como materialização da própria invenção - eu também já era.
lembrei de macabéa que queria ser artista, que gostava de andar no metrô porque achava bonito as pessoas e as portas se abrindo. ela vivendo na cidade enquanto descobria o sentido das palavras, repetindo pra ver o tamanho que cabia na boca. pois bem, minha leitura é de que esse filme fala da vida que acontece. diz sobre a poesia que é ouvir evidências, de boca aberta. enquanto seu joaquim, atrás de mim, contava a história do joelho que começou a dor sabe lá deus quando, e doía era muito. me perguntava o que tinha a ver o joelho com o dente, mas ele sabia. e agora eu também.

sentada num banco na rua do estágio, escrevo essa memória. tá escrito ‘fé’ de um jeito impossível de apagar. e pra quê caçar possibilidade de apagar um negócio tão bonito desse?

dar fé do que acontece é criar memória.

com lembrança,
bel

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outra vez tava acompanhando uma criança no jardim da escola num dia debaixo de sol, usando um avental sujo de barro e de mãos dadas com ela quando, em algum momento que eu não lembro qual, me chega uma mãozinha com um raminho de manjericão e alecrim amassados. os dois bem juntinhos na ponta daqueles dedos pequenos. o cheiro da erva macerada nos envolvia. o sol por ali, o cheiro daqui, a criança diz: é pra você mastigar e engolir. “deixa a língua engraçada” . mastiguei, engoli, sorri. tinha mesmo uma graça nesse gesto. seguimos a caminhada na caça de centopeias.

segundas me lembram de passear com a pisada firme no chão. um punhado de manjericão, guiné, alecrim numa mão; firmeza na outra.

seguimos.

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hoje peguei minha redinha na mão.
comecei a fazer ela em 2023 com tio luciano, quando fui visitar vovó e toda minha família lá em casa. era assim: todo dia, titio me esperava na varanda, quinze pras quatro, e eu andava pra chegar, de casa pra lá, uns oito passos.

essa agulha foi ele que fez e me deu de presente.

era um sonho meu, de criança, aprender a fazer rede de pescar. pra mergulhar a agulha assim, puxar o corpo todo pra trás e acochar o nó. sempre vi titio fazendo e remendando as redes na varanda - às vezes era na varanda da escola que ele aproveitava a sombra pra costurar também. passava a tarde todinha naquele gesto. costurando em silêncio.

e dessa vez que fui pra casa, botei na lista que queria dedicar meu tempo a esse encontro com tio luciano. queria aprender a costurar com quem sabe e tem as manha.

meu bisa ensinou pra ele, ele me ensinou.

hoje quis lembrar esse gesto aqui, miúdo, que é capaz de construir uma rede bem grandona.

quis lembrar do gesto que cultiva a miudeza,
que cultiva o tempo de antigamente aqui dentro.

me convidando a ficar no silêncio, a cuidar das minhas mãos, a perceber se num tô com tensão demais nos ombros, se num tô dando nó muito frouxo… se num tô aperreada demais com as coisas grandes tão grandes de fora, sem conseguir segurar com delicadeza as coisas amenas daqui de dentro…

porque vô manoel e tio luciano me contaram e eu quero sempre lembrar: aprender com o pequeno também é gesto de grandeza.

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falei pra uma amiga ontem.

“eu preciso continuar sonhando”, com uma voz abafada e cansada.

pra lembrar pra mim, pro meu corpo, que sei sonhar.
pra lembrar pra mim, pro meu corpo, que sei sonhar.
pra me dar lastro, pra me dar ginga.

preciso lembrar pra que meu corpo não seja só
pra que meu corpo não sinta só

o
nó
na
gar
gan
.
ta

continuar sonhando pra dissolver o nó na garganta. dissolver o medo, como quem molha o algodão doce na língua.

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